Tomaz Amorim Izabel

2011-11-30T16:42:00.001-02:00

(Esgrima, de Franz Kafka)

Fürsprecher

de Franz Kafka

Es war sehr unsicher, ob ich Fürsprecher hatte, ich konnte nichts Genaues darüber erfahren, alle Gesichter waren abweisend, die meisten Leute, die mir entgegenkamen, und die ich wieder und wieder auf den Gängen traf, sahen wie alte dicke Frauen aus, sie hatten große, den ganzen Körper bedeckende, dunkelblau und weiß gestreifte Schürzen, strichen sich den Bauch und drehten sich schwerfällig hin und her. Ich konnte nicht einmal erfahren, ob wir in einem Gerichtsgebäude waren. Manches sprach dafür, vieles dagegen. Über alle Einzelheiten hinweg erinnerte mich am meisten an ein Gericht ein Dröhnen, das unaufhörlich aus der Ferne zu hören war, man konnte nicht sagen, aus welcher Richtung es kam, es erfüllte so sehr alle Räume, daß man annehmen konnte, es komme von überall oder, was noch richtiger schien, gerade der Ort, wo man zufällig stand, sei der eigentliche Ort dieses Dröhnens, aber gewiß war das eine Täuschung, denn es kam aus der Ferne. Diese Gänge, schmal, einfach überwölbt, in langsamen Wendungen geführt, mit sparsam geschmückten hohen Türen, schienen sogar für tiefe Stille geschaffen, es waren die Gänge eines Museums oder einer Bibliothek. Wenn es aber kein Gericht war, warum forschte ich dann hier nach einem Fürsprecher? Weil ich überall einen Fürsprecher suchte, überall ist er nötig, ja man braucht ihn weniger bei Gericht als anderswo, denn das Gericht spricht sein Urteil nach dem Gesetz, sollte man annehmen. Sollte man annehmen, daß es hierbei ungerecht oder leichtfertig vorgehe, wäre ja kein Leben möglich, man muß zum Gericht das Zutrauen haben, daß es der Majestät des Gesetzes freien Raum gibt, denn das ist seine einzige Aufgabe, im Gesetz selbst aber ist alles Anklage, Fürspruch und Urteil, das selbständige Sicheinmischen eines Menschen hier wäre Frevel. Anders aber verhält es sich mit dem Tatbestand eines Urteils, dieser gründet sich auf Erhebungen hier und dort, bei Verwandten und Fremden, bei Freunden und Feinden, in der Familie und in der Öffentlichkeit, in Stadt und Dorf, kurz überall. Hier ist es dringend nötig, Fürsprecher zu haben, Fürsprecher in Mengen, die besten Fürsprecher, einen eng neben dem andern, eine lebende Mauer, denn die Fürsprecher sind ihrer Natur nach schwer beweglich, die Ankläger aber, diese schlauen Füchse, diese flinken Wiesel, diese unsichtbaren Mäuschen, schlüpfen durch die kleinsten Lücken, huschen zwischen den Beinen der Fürsprecher durch. Also Achtung! Deshalb bin ich ja hier, ich sammle Fürsprecher. Aber ich habe noch keinen gefunden, nur die alten Frauen kommen und gehn, immer wieder; wäre ich nicht auf der Suche, es würde mich einschläfern. Ich bin nicht am richtigen Ort, leider kann ich mich dem Eindruck nicht verschließen, daß ich nicht am richtigen Ort bin. Ich müßte an einem Ort sein, wo vielerlei Menschen zusammenkommen, aus verschiedenen Gegenden, aus allen Ständen, aus allen Berufen, verschiedenen Alters, ich müßte die Möglichkeit haben, die Tauglichen, die Freundlichen, die, welche einen Blick für mich haben, vorsichtig auszuwählen aus einer Menge. Am besten wäre dazu vielleicht ein großer Jahrmarkt geeignet. Statt dessen treibe ich mich auf diesen Gängen umher, wo nur diese alten Frauen zu sehn sind, und auch von ihnen nicht viele, und immerfort die gleichen und selbst diese wenigen, trotz ihrer Langsamkeit, lassen sich von mir nicht stellen, entgleiten mir, schweben wie Regenwolken, sind von unbekannten Beschäftigungen ganz in Anspruch genommen. Warum eile ich denn blindlings in ein Haus, lese nicht die Aufschrift über dem Tor, bin gleich auf den Gängen, setze mich hier mit solcher Verbohrtheit fest, daß ich mich gar nicht erinnern kann, jemals vor dem Haus gewesen, jemals die Treppen hinaufgelaufen zu sein. Zurück aber darf ich nicht, diese Zeitversäumnis, dieses Eingestehn eines Irrwegs wäre mir unerträglich. Wie? In diesem kurzen, eiligen, von einem ungeduldigen Dröhnen begleiteten Leben eine Treppe hinunterlaufen? Das ist unmöglich. Die dir zugemessene Zeit ist so kurz, daß du, wenn du eine Sekunde verlierst, schon dein ganzes Leben verloren hast, denn es ist nicht länger, es ist immer nur so lang, wie die Zeit, die du verlierst. Hast du also einen Weg begonnen, setze ihn fort, unter allen Umständen, du kannst nur gewinnen, du läufst keine Gefahr, vielleicht wirst du am Ende abstürzen, hättest du aber schon nach den ersten Schritten dich zurückgewendet und wärest die Treppe hinuntergelaufen, wärst du gleich am Anfang abgestürzt und nicht vielleicht, sondern ganz gewiß. Findest du also nichts hier auf den Gängen, öffne die Türen, findest du nichts hinter diesen Türen, gibt es neue Stockwerke, findest du oben nichts, es ist keine Not, schwinge dich neue Treppen hinauf. Solange du nicht zu steigen aufhörst, hören die Stufen nicht auf, unter deinen steigenden Füßen wachsen sie aufwärts.

Advogados

tradução de Tomaz A. Izabel

Era bastante incerto se eu tinha advogado, eu não conseguia saber com certeza, todos os rostos eram inamistosos, a maioria das pessoas que se aproximavam, e que eu encontrava nos corredores de novo e de novo, pareciam com velhas senhoras gordas, todas cobertas de grandes aventais listrados de azul-marinho e branco, alisavam a barriga e viravam-se pesadamente para lá para cá. Eu não tinha a mínima idéia se estávamos no prédio de um tribunal. Algo dizia que sim, muito que não. Dos vários detalhes no meio do caminho, o que mais me lembrava de um tribunal era um zumbido, que soava inaudível de longe. Não se podia dizer de que direção ele vinha, ele preenchia tão completamente o espaço, que se podia acreditar que ele vinha de todos os lados, ou o que parecia ainda mais certo, que o verdadeiro lugar deste zumbido era o exatamente o lugar sobre o qual se estava, mas isto era um engano, ele vinha mesmo era de longe. Estes corredores, estreitos e abobadados, formados em curvas lentas, com portas altas e economicamente adornadas, pareciam até mesmo criados para o silêncio, eram como corredores de um museu ou de uma biblioteca. Mas se não era tribunal, por que então eu procurava ali por um advogado? Porque eu procurava por um advogado em todos os lugares. Em todos os lugares ele é necessário, até se precisa menos dele no tribunal do que fora dele, pois deveria ser aceito que o tribunal profere seu julgamento dentro da lei. Deveria ser aceito que, procedesse aqui o injusto ou o leviano, já não seria possível vida alguma; é necessário ter a confiança no tribunal de que ele abre espaço para a majestade da lei, porque esta é sua única função, já que na lei mesma, tudo é apenas acusação, defesa e julgamento, aqui o intrometer-se autônomo de uma pessoa seria um sacrilégio. O tribunal se comporta de maneira diferente, no entanto, em relação aos fatos do julgamento. Estes são fundados em levantamentos aqui e lá, com parentes e estranhos, amigos e inimigos, na família e no espaço público, na cidade e no campo, resumindo, em todo o lugar. Aqui é urgentemente necessário ter advogados, advogados em massa, os melhores advogados, um espremido ao lado do outro, uma muralha viva, pois se os advogados são lentos por natureza, os promotores, por outro lado, estas raposas astutas, estas doninhas velozes, estes ratinhos invisíveis, se enfiam pelos menores buracos, escapolem por entre as pernas dos advogados. Portanto, atenção! Por isso é que estou aqui, eu coleciono advogados. Mas eu ainda não encontrei nenhum, só as velhas senhoras vêm e vão, o tempo inteiro; se eu não estivesse procurando, já teria adormecido. Eu não estou no lugar correto, infelizmente eu não consigo tirar de mim esta impressão de que não estou no lugar correto. Eu deveria estar em um lugar onde diversas pessoas, de diferentes regiões, de todas as camadas, de todas as profissões, de diferentes idades, se encontram, eu deveria ter a chance de selecionar cuidadosamente da multidão aqueles adequados, aqueles amigáveis, aqueles que me olhem por um momento. O mais adequado para isso seria talvez uma grande feira anual. Ao invés disso, eu me arrasto por estes corredores, onde se vê apenas estas velhas senhoras, e já delas não muito, e sempre as mesmas e mesmo destas pouco, pois, apesar de sua lentidão, elas não se deixam interrogar, deslizam através de mim, flutuam como nuvens, estão completamente absorvidas em atividades desconhecidas. Por que então me apresso cegamente por uma casa e não leio a inscrição sobre a porta? Estou já nos corredores, me sento aqui com uma obstinação tão determinada que já nem consigo me lembrar de ter estado diante da casa, de ter subido as escadas. Voltar, no entanto, eu não devo, este tempo perdido, esta confissão de erro seria para mim insuportável. Como? Nesta vida curta, fugaz, enganado por um zumbido impaciente, descer uma escada? Isto é impossível. O tempo reservado para você é tão pequeno, que se você perde um segundo, já perdeu sua vida inteira, pois ela não é maior, é apenas tão grande quanto o tempo que você perdeu. Se você já começou um caminho, mantenha-se nele, sob todas as circunstâncias, você só tem a ganhar, você não corre perigo, você irá, talvez, bater no fim, mas se tivesse voltado após os primeiros passos e tivesse descido as escadas, teria batido já no começo e não apenas talvez, mas com toda certeza. Pois, então, se não encontrar nada aqui nos corredores, abra as portas. Não encontra nada atrás destas portas? Existem novos andares. Não encontra nada em cima? Não há problema, lance-se sobre novas escadas. Enquanto você não parar de subir, não pararão os andares, sob seus pés erguidos eles continuam a crescer para cima.

Visão

2011-08-21T08:11:00.001-03:00

(Jakob kämpft mit dem Engel Gottes am Ufer des Jabbok, de Gustave Doré)

A única subida aos céus possível

ser arrastado por laços e nós
por degraus da escadaria de Jacó.

Como só o que O de lá mereceu,
lista na porta cravada e estendida,
não pedinte, mas credora da dívida.

(Por roldanas nas nuvens de papel,
puxada por pessoas terreníssimas,
a corda, já do pescoço rompida).

Ossinhos

2011-07-03T23:36:00.003-03:00

Uma mão arranca e leva aos dentes,
pra serem amolados nos caninos,
restos finos e pendentes da outra.

Ossinhos com que ela, cirurgiã,
opera algo a crescer perene no peito,
que se deixa às vezes em vão remover.

Crescerão de novo
braço e tumor.

observações

2011-06-17T17:44:00.002-03:00

(Pferd in der Landschaft, de Franz Marc)

A alma é um pássaro assustado

ao menor barulho

revoa

ou fecha as asinhas

esteja sozinha ou em grupo.

Há dois tipos de estrela

as que se olha

e as com que olhamos.

Visão, como chamamos o sentido,

poderia chamar-se também constelação.

A lua rodopia no céu

imitando os humores da terra,

simpatiza com alguns e sorri,

com outros carranqueia:

timidez é lua nova

inspiração é lua cheia.

O sol é simplesmente

um sorriso gigantesco.

As folhas são

ou os pêlos e cabelos que crescem

ou distorções da vida

que a mão da dançarina descreve.

A pedra é uma parte do corpo

para a qual não se dá atenção

o pomo de adão, a planta do pé,

a batata da perna, a palma da mão.

Os legumes são encarnação

do que se chama vida,

as frutas são o próprio ato

de transmissão desta vida.

A brisa...

... é um bocejo.

O helicóptero é uma mariposa meio burocrática.

O percevejo persevera no seu canto

em seu desejo

de rimar com azulejo.

O pão de açúcar e o

viaduto do chá

foram apelidados por criança pequena

que é chara deste poeta

em procedimento

e antepassada deste poema.

Samambaias

2011-06-12T19:47:00.001-03:00

(Retirada daqui)

Há um núcleo quente

vermelho no escuro

de onde brotam galhos invisíveis

que se lançam verticais para cima,

esquivando-se diplomáticos,

esgueirando-se atrevidos,

rumo a superfícies desconhecidas.

........Curva é produto real

........entre o reto dos sonhos

........e o pesadelo magnético.

Temor ante a última camada,

sangue negro original

refinado e ressecado,

e o toque da luz - mas antes

lembrança última

in memoriam

das cascas, flores e frutas,

sementes atrás deixadas.

........A jornada é o atrito

........do coração como giz

........no quadro negro caminho.

E o romper, pétala rasgada,

dá espaço ao surgir, cor atritada,

até admirar-se e inflamar no ar,

libertadas salamandras

samambaias em chamas

crescendo agarradas aos ventos

florestas imediatas, total raizverjamento

até sua consumição e,

séculos após, uma terra purificada

por cinzas.

........O ponto a chegar mais longe

........veloz ou lento o circuito

........é, já, um novo lado do círculo.

No núcleo duro,

conectado aos cabelos em chamas,

respinga um tanto, entre a lava e ferro,

da verde luz, água de mina escorregante,

e iluminando-se em espanto:

contamina.

A Sanfona

2011-05-30T11:43:00.001-03:00

(Accordeon Player, Centre Pompidou. Paris. 1988, de Victor Macarol)

Ô, Sanfona, pobre instrumento

de cada orquestra é enxotada

só por não ter a precisão e o tino

do resplandecente violino.

Só porque quando mira uma nota

ao invés de alvejá-la como uma bala

cerca-a com uma tropa farroupilha

uma fila de gritos desencontrados

que comemora a captura

enquanto o som esperado se cala.

Ah, Sanfona, você é o corcunda da música,

desajeitada, badalando com as mãos e as cordas o sino.

Sanfona você é o cantor do hino dos asmáticos,

seus espasmos são mais como gordas árias

de um bando rouco de sopranos

maltratando os ouvidos.

Sanfona que não tem a classe nem a profusão

de uma guitarra flamenca,

rígida, principesca, garanhã.

Pobre instrumento, um espasmo e já se entrega,

molenga, fanho como uma besta,

cafonão.

Sanfona, por que insiste em cantar?

Por que trazer suas teclas poeirentas

para os plácidos salões encortinados?

Porque tenta com suas mil vozes distintas

participar de um coro de solos?

Mas o que são essas notas de fundo,

por que o som não vem solitário?

Vêm do Norte, do Nordeste?

Da noite funda, do mar celeste?

Não vêm de um distante espaço,

senão, são memórias, resquícios,

legado enferrujado, mas vitalício,

da voz dos antepassados.

Sanfona, cantam contigo vozes de todas as vilas,

cantam histórias das já passadas vidas.

Sanfona, você é lembrança solitária

com seu som fraco, agudo, franzino,

de que não se está de todo sozinho.

Uma nova saudade

2011-05-05T17:08:00.003-03:00

Dedicado à Jaque Câmara Ramos

Faria um poema sobre o espírito de um negro morto,
um índio estrela metamorfo,
um lamento sobre navegações.

Nesta foz triste de lágrimas,
couro curtido e civilizações,
no entanto, escreve no ritmo
do brejo sertanejo, riacho
de uma outra saudade:
de um banzo branco,
catequese panteísta
- de uma Odisséia sem Ítaca.

Maneja peito e cabeça
e como o espírito e o trejeito
do antepassado que escreve com sangue
e dedo, soma a esta trilha de lamentos
seu lento, desatento e vagamente doloroso
momento.

Pois o que entre os seus
de errante caminheiro foi chamado,
como original estereótipo apareceu
e no espelho refletiu que tão mais longe
não tendo pertencido, pertenceu.

Alma vibrando, desafinada
para quem ouve, numa praça equivocada.
Língua, encantado seguro edifício,
como, novo, único refúgio possível.
Origem como sonho a cada passo
do caminho (embora falso)
a ser perseguido.

Há de se inventar um feitiço
que tire o sal da saudade
- que tocando-lhe leve no braço
não mais veja em seus olhos um perdido já se foi,
mas num rodopio de dança
troque de posições e nos seus olhos
veja vestígios do que já se forma -
um feitiço que enxerte num improviso criativo
a velha flor adormecida no presente
e faça dela brotar
um futuro mestiço.

Uma tempestade

2011-04-24T17:54:00.003-03:00

Há uma tempestade tropical,
como um novelo de ventos e relíquias,
a tocar todos os cantos, pêlos do tempo - que destrói,
desloca, magnetiza e arisca, com seus milhares de
trovões, raios e faíscas - trovoadas,
que fazem ranhuras na pele,
apenas pelo susto, urro atmosférico, no ar expressado.

A tempestade carrega consigo:
esqueletos antigos dos há tempos mortos elefantes,
puras esferas de luz azul onde dormem quietos
os infantes divinos,
infinitos ruivos cachos, cachoeira de mel entre colméias,
de Rapunzel,
cajás murchos, castanhas respingando azeite,
baú empetecado de jóias e enfeites pesadíssimo
em sua autoridade, mas vazio,
penas e bicos eternos, de açúcar e gesso, dos anjos invisíveis,
colunas faraônicas, ferrugem fundida de uma grande ponte,
galhos ressecados,
folhas de outono em arabescos e mosaicos inspiradas,
rodopios de minúsculos furacões pioneando e zunindo,
gritos melódicos irresistíveis, desconfiáveis, derretedores,
vozes misturadas em timbres, tons e cores, todas,
carbono negríssimo queimando junto à velha mirra,
galeões espanhóis resgatados dos fundos dos mares,
combate infantil de mamonas verdes e bolas de lama,
primeiro monstro sagrado, verme furando contente a goiaba cósmica,
ordens de bicicleta, subindo e descendo os morros sem as mãos,
uma alcatéia de sóis, uivando penduradas no colar de estrelas de alguém,
assobios negros como improvisos de Jazz e Bossa Nova,
um espaço hospitaleiro para sentar-se morno e discutir e sorrir,
poltronas, fru-frus e bolos,
e na periferia mais minúscula desta galáxia, a repetição eterna
do cortejo dos deuses de Flaubert,
um riacho piedoso de cochichos e lágrimas de todas as crianças e mulheres e homens e anjos distraídos de todos os tempos
estalares discretos de beijos ruflantes como borboletas,
coleção seletíssima de origamis dobrados com crepom, celofane e papel manteiga,
cheiro bondoso de sangue fresco,
cinturas, pulsos, calcanhares e cabelos sob a nuca,
crianças de 999 cores cantando abraçadas a Canção da Terra,
um abismo perigoso, finalmente, escuro e mudo, senão por um rumor levíssimo que promete o descanso.

A deusa negra da poesia dançando com chocalhos amarrados por flores de verão nos calcanhares, vinte e nove colares de tulipas multicoloridas, um sorriso de quem tudo entende e olhos azuis e imensos como só o céu
e o muso negro da poesia com gestos tão delicados de se chorar, e seus olhos tão flamejantes, como a perfeita mistura.

A tempestade é onde os rios todos cheios de destroços se encontram
pororoca barroca
e onde todos em susto diante do belíssimo nada se
vaporizam. O vapor é na verdade
a tempestade que zune nos ouvidos...

e vazios

2011-04-10T10:15:00.002-03:00

(Escola de Atenas, de Rafael Sanzio)

Os estudantes escolarados,
os corredores ensolarados,
e vazios.

O segredo do céu

2011-02-12T19:32:00.005-02:00

(L’Estaque, vue du golfe de Marseille, de Paul Cézanne)

De cima das costas e montes
acostumaram-se os homens
a lançar suas varas e redes
despretensiosamente
no fundo desconhecido do mar.

Do que é feito? Onde termina?
Que tem embaixo? É todo cima?

O que vinha depois na rede,
da noite profunda pro raso,
aos homens simples surgia
como benevolentes presentes
lá pelo acaso deixados.

Mas também o velho mar,
quando inobservado,
como na busca desesperada dos homens
para um sem tamanho mais longe,
imita o desejo de vê-lo,
aquele maior, intocado,
o firmamento cheio de céu.

E lança trombas e colunas aquáticas,
golfinhos saltitantes, orcas, peixes-espada,
maremotos retumbantes e furacões oceânicos,
ondas, tsunamis hecatônquiros,
vapores supra sublimados,
fundo antigo inteiro que se ergue
e lanças, como dedos... de icebergues.

Exausto em sua fúria vã
vê chorar sobre si
semanas e dias sem fim
a garoa fina, melancolíssima
de suas tentativas,
sem perceber, no entanto,
nestas brumas de pura leveza,
um tanto de leve tempero estelar,
fino pó,
resto de beijo de estrela.

Quando lançam novamente
os simples homens as redes
vêem no mar, seja
verdejando em mornidão
ou azulando-se em frieza,
a cor algo rara, algo banal,
e têm a certeza
que a simplicidade desta calma
não é outra coisa
que sobrenatural.

A escuridão em mim

2011-01-26T18:20:00.003-02:00

"Moloch who entered my soul early!"

Allen Ginsberg

Quando fala a escuridão em mim
é rouco murmuro
de humildade, despretensão, pessimismo.
E mesmo o toque mais afetivo
é revestido de escuro tecido
negro veludo.
A escuridão em mim é simultaneamente
um gordo mafioso italiano que me alicia e me afana
com sua mão engordurada
e a opulenta, safada e tediosa senhora,
sem ânimo para um sorriso inteiro,
prima dona, Monalisa enquadrada.

A escuridão em mim tem braços longos,
sebosos, meticulosos, que me apertam como cinta.
É molusco antepassado, o grande polvo,
mas só tinta.

A escuridão não torrencia em só momento,
garoa lenta e fina até a morte
em doce
afogamento.

A escuridão em mim se alimenta de sintéticos
ah, e a foice de acrílico é a mesma
na mão caramelo do cortador de açúcar.
Ela ama o álcool e se deleita nos sintéticos,
ama e se assusta, cafetina de malandro,
na fluoxetina
e na
paroxetina.

A escuridão feiticeira me convence
de que as horas amordaçado entre
as dobras do edredom
são a versão descendente
em desolada solidão
do sono primeiro no ventre.

A escuridão em mim me conhece da infância
(e usa truques sujos)
me toma no colo, me aprendeu
e hoje usa truques sujos.
Esta escuridão que tem quase
voz de mulher, mas hálito podre
e unhas negras.
Ela, na verdade, se parece também
com um desnutrido e puído
gato magro das ruas.

Da boca da escuridão em mim saem aranhas
e escuras borboletas
despetaladas e doloridas violetas
odor apodrecido de jasmim.
A escuridão diletante se alimenta também
do ritmo e da rima,
daí a necessidade esporádica,
meu amigo,
de serem alguns versos
amputados.

A escuridão em mim estende um momento
ao infinito... (Que delícia!)

A escuridão em mim sabe sete poemas
e uma sinfonia de cor.

A escuridão em mim tem pele branca,
pelos loiros, olhos azuis
e dentes negros.

A escuridão constritora em mim
me toma violenta pelo pulso
- criança em coleira arrastada
por seus dedos gelados.

A escuridão impressora me faz
marcas de agonia no rosto
de um dia de cachecol azul.

A escuridão em mim cresce do fundo da terra
e às vezes enquanto pedalo
me agarra e me tropeça em raiz.

A escuridão em mim vê de Cristo
o pregado rebelde na cruz
apenas o lado avesso
madeira nua crivada de pontas de prego.

A escuridão em mim tem por voz
alcatéia de lobos do mato
a escorregar urgentemente em paredão
de lata.

A escuridão de mim é antepassada
dos animais que no escuro se movem
e com a sagacidade das cobras
devoram os olhos do totem.

Esta escuridão que em mim
não é má, talvez apenas desenganada,
tropeçada, cuspida, infelicidade passada,
apenas um gracejo, engano, uma má interpretação, apenas.

Enquanto me ensopa as roupas
a escuridão em mim faz questão de me consolar
da própria dor que causa.

A escuridão em mim quando alegra
me dá a felicidade e a confiança,
de forma que, dissolvem-se as dificuldades
em sorriso abusado, displicente e pulso
de lançar, como migalhas, ao
chão os problemas.

A escuridão em mim estudou piano por anos,
é impecável nas variações Goldberg
e nas sonatas de Beethoven.
Com seus longos doze dedos e três ouvidos
me ensinou, mas quando toco
é com a testa.

A escuridão em mim ao contrário do que se pensa
não tem pensamentos maliciosos sobre as pessoas.
A escuridão em mim é toda misericórdia
e apenas me aconselha a não manter muito contato,
nenhum, na verdade, com estas
pessoas.

A escuridão em mim me força o rosto para a miséria,
enquanto me lubridia, distraído,
da outra mão que espalha
esta mesma miséria.

A escuridão em mim também teme a luz do Sol,
não por misticismo,
mas porque ela me esquenta a pele e me lembra
do outro mundo, lá fora, e
é por isso que chamo a escuridão em mim
justamente do seu oposto, a escuridão.

Empunhasse uma espada, a escuridão em mim,
seria ela sabre de luz, pose kitsch
depositada no meio de um poema, porque ama
a ironia.

A escuridão em mim me ameaça inofensiva
atrás do espelho.

A escuridão em mim às vezes se entendia
e me enrola em plástico bolha:
sufoco, calor e estourinhos.

A escuridão em mim me aconselha um comportamento com as pessoas:
aproximar-se com todo carinho quanto possível,
deitar-se como animal em seus pés,
tomar-lhes no peito como mãe,
mas só isso.

Véus

2010-11-09T11:57:00.005-02:00

(Burqa #01, de Kombo Chapfika)

Dedicado à minha mãe

e às minhas irmãs.

I.
Quando resta o Deus
seu rijo dedo na testa
ganha o sensível homem
loucura eterna na certa.

Mas a fina sagacidade antepõe
entre o impensável e o pensamento
a fina distância de um momento
a espessura de um papel.

- Se previnem elas, no maleável,
da viril potência do Deus,
pelos véus.

II.
Destila uma presença que emana,
um chamado proibido - suspenso, o
véu extenso da mulher muçulmana.

III.
Do estado irmão esconde sua beleza
(Terra Santa... Abel e Caim... Sina)
e faz fortaleza na rota manta
e no véu, a menina palestina.

IV.
O véu negro da freira
é a sagrada corrente
entre o santo passado
e este profano presente.

V.
O véu protestante é alvo
como a eterna promessa
de um salvo futuro.
É lupa para a rara luz solar,
potência da potência neste olhar
destes tempos obscuros.

(Como Jacó e seu adversário angélico
de quem à força extorquiu seu dom)
Véu branco, em outro tom, evangélico.

VI.
Não falseiam as viajantes
dos livres passeios
se cobrem do sol os olhos
e dos ventos os cabelos.
Óculos e tecidos são lembrança
do não ainda acontecido.

O lenço sobrevive ao carro,
como a máscara da atriz
e a cicatriz do escravo.

Embuste,
véu colorido das descrentes
é resquício do ritual, em reajuste,
para que no atual se realize
a libertação de Thelma
e Louise.

VII.
Não no abanar da espada
ou na lança de fogo do Anjo,
mas num arranjo planetário
do doce hálito, segunda aliança,
em que descortinar-se-hão as nuvens,
de baixo para cima, com uma luz
vaporosa, pavorosa, bailarina,
aí então,
não a vontade do forçoso,
mas a força da vontade,
feminina, fará abrir-se o céu,
da metade ao polar,
e evanescer o véu,
finalmente,
evaporar.

Parte I

2010-10-15T18:48:00.016-03:00

(Die Sonnenblume, de Gustav Klimt)

I. Vagas lembranças
x

Goteja no lago da lembrança,

aos poucos, chuva fina da memória...

Trancado em caixão impermeável

lacrado a selos rubros e

-Ave, Maldição!

negras correntes

Desisti das torrentes de murros

de morrer, de me mover

e em momento longe de agora,

adormeci...

Fez silêncio dentro e fora

Despejado em areia branquinha

como tartaruga que desova,

tesouro velho, prataria de pirata,

como filhote de sereia nasceria...

Rompi leve a madeira podre

e o fino útero de alga

como se nascesse, como feto fosse

Antes do sono senti que era mar

lá fora... E pude ouvir os sonhos

a acalmar o sono dos peixes que dormem

de olhos abertos em tensão

Sentia voz no tato da pele com caixão

grave e mansa que não falava

só acompanhava o ritmo da dança

[Peguei-me em devaneios aquosos

um velho de verdes barbas cantando

sons há muito legados às águas...

Esquecidos como seu tridente e peixes-filhos,

cavalos marinhos e focas,

àquela bailarina de espelhos nos cabelos

e vestidos de espuma e pérolas de pipoca]

insensível de nossas querelas momentâneas

antiquíssima benevolência leve

Dançava também meu corpo-prisão

sob condução oceânica...

vagas roucas e preguiçosas...

onipresença potente de norte a sul...

Na iminência do sono senti-me

levemente envolvido

de azul... eu, azul...

Apodrecida não por arte minha

a antiga morada aprisionadeira

tocada foi e agora se esfacela

Corais reproduzem-se em campos

através de seu tampo,

desnutridas do velho mausoléu

ó corrente parasita de eu refém!

acumula-se ao léu nas fossas dos mares,

rebentadas junto a selos deflorados

para meu bem, minha misteriosa libertação

Susto, despertei como criança

ouvi de repente água e luz entrar

Malfeitores, meus algozes, sois fortes

e filhos de Hefaísto, o coxo castrador

do Amor, mas também vassalos dele

de quem sou o filho querido e criador

velho Tempo que, homem, me quer livre

Senti ir-me o sono e da dor

momentânea de deixar o azul

ficou a saudade salgada de ainda hoje

Respirei a água carregada com a pura luz

branca da superfície e fiz-me novamente

Eu, aquele que sonha

deu lugar ao que hoje anda

II – Teluria

Primeiro impulso em terra

do peito

lanço coração certeiro,

seta em vanguarda

rompo o caixão e cruzo o beiral

estendo-me, no da areia e mar,

tendo em comum só o sal

que purifica, limiar

Pernas n'água e cabelos lançando-se à terra

lancícolas milhares penetrando

na pele ardendo de areia

Corpo incolor que bebe longamente

aquelas primeiras chispas de luz

de um findante arrebol,

sacro primeiro comprimento do Rei-

Sol

Dedos só unha cravando na terra

tomando o direito de ser, buscando o verde

sangue, linfa da erva

Arrastando-me, braçada a braçada,

orvalhando das garras e o solo

regando de chuva vermelha, libação

Necessário sacrifício para tal homem

dominar o espaço, Ó, liberdade suprema

do primeiro passo! e a visão

ai, conexão telúrica! auspício antepassado

de todos os lagartos, antes de mim,

mosaico perfeito do caos profundo

abundância potente das vidas

a boiar no espírito da incerteza,

a nadar sem lembranças nas veias

do corpo híbrido da natureza

Dos passos cambaleantes à postura

do Homem, triângulo-motor:

chão, vértebra e observação

da besta que habita o abismo

Vi suas seis pernas e trezentas tetas

vi línguas de fogo em seta

chifres mil e olhos tão negros

quanto os dos mortos - dos afogados

dos rapinados nos desertos

dos fetos, dos gatos olhando ratos

dos espíritos que temem a vida

do amante suicida - e vi em sua boca

fluindo como mina, gota à gota,

que com calor evaporava no ar

a fina flor - natural poção do amor

E a primordial tensão que deleita

quer de novo por-me ao chão

quer tornar-me tal réptil que põe ovo

Sinto os dedos em cipó forçando-me

- Abaixe-se, homem, como filho que és

Costas curvadas ante ao revés,

cabeça em toneladas, trementes pés

mas digo Não!

E corro da terra

pisando só o necessário no pasto

fugindo ao inebriante do castrar

jogando-me em cada passo ao ar

até a temperança... E quando longe do mar

já sem fôlego, de peito em fogo,

sinto meu corpo, encantado,

no transe da dança,

a dançar

III – Dança

Com elipses a braço desenhadas
e saltos angulosos não de sublimação
mas comunhão, sugiro ventadas nas folhas
que me inspiram gestos nas mãos

Respiro todo o ar colorido,
sentido as cócegas das sílfides
chocando-se em minhas entranhas,
e penso, Vindes, ó, amigos, deixai abrigos
gemei aos pingos do orvalho casca castanha
dobrai tábuas unas do carvalho!

Mas como todo o ritmo que começa
vagaroso, termina, lentamente,
só então a prova derradeira
do gênero humano, sádica mania
da perda certeira do mundo,
sem choro, só dor, Princesa do que seria,
Melancolia, de sapatos de chumbo...

Ajoelho na terra, de ar verde-sepulcral,
e rendo homenagem à realeza
Estico o braço ao solo e com as mãos sobrepostas
desenho um homem e o céu
derramado em suas costas

Já posso andar

Sigo a infindante trilha cinza no chão
até que, nas horas e dias assim deixados,
sinto a terra não mais misturada ao sangue
e me liberto
uso as malhas das árvores
e vinhas
e teço sandálias

Sete passos e a vertigem...
cheiro choca as veias, vacilo
e involuntários meus movimentos caio
ante o astro verde-gritante diante de mim
Ó, Floresta dos Homens esquecida
purificai-me em seus signos misteriosos
fazei de mim digno

Em princípio sonhei na escuridão,
nos gostos-cheiros na pele do Alho
na fresca Hortelã brotada entre galhos
na Urtiga e essência de Manjericão,
depois, no candeeiro da pulsão
verde, no vapor da linfa do Orvalho
no espírito selvagem dos Cavalos
na voz das Seringueiras em canção
Chocado de sensações, era mera
ilusão? Mas o Útero da Terra
negou, imagem-mor, núcleo das Vidas
e me fez crer no desfile em grinalda-
cloro, no mel dos Favos de esmeralda,
nos olhos da colhedora de Olivas

Desperto, nos cantos arrebatado,
e assim como as ondas avançam bélicas
às areias, cercando os lados, para tarde retornar,
assim meteóricas luzes na íris em batida
de tempos e tempos, até poder ler:
- Foi poeta, sonhou e amou na vida
e chorar sem saber porque

Avanço confiante à entrada da verde floresta

IV. Verde Floresta

Paz quintessenciada
hordas de gigantes estacados -
como aguardando ordens

Simetria tediosa, de monotônico
rumor... Hino do começo
do mundo,

ou do fim

Fileiras de árvores a perder
de vista, galhos comportados
e folhas como cuidadosamente
penteadas,

mas sem esforço carregadas

de brilhantes que a luz refrata,

como anéis nos dedos

e colares no pescoço,

sinos

de fina prata

bravo palor ousando tocar a
verde aura dos torsos de pau

Mas me traio na dissolução
dos pulmões - cheiro antigo
e virginal - arfar demasiado
vagaroso a ponto de vibrar errado
e ouvir

a tempestade do fim da floresta infinita,
que vem dos flancos e das frentes,
que desce como enxurrada seca dos céus
e como vendaval que sobe do chão,
trinar os sineiros, que são
aliciados nos ventos verdes
sinto... dissolver-me
na pura inspiração

...

Desperto respirando arcos-íris
Sonata delicada de miúdas
e aéreas fadas em canção

no peito
coração rendido de ternura
até a áspera e quente
e úmida lambida do lobo
magro da floresta abrindo
meus globos oculares

Balé de espíritos

teias partituras orvalho notas

espíritos amalgamados bodes

carneiros cachorros

revoadas em furacão de cor

chilreados correnteza de rio

seda noturna de morcegos

árvores tombadas em gracejos

como curvadas à minha passagem

como de peito cheio em cortês desafio
como galhos que me oferecem a mão
e nesta profusão de movimento
vejo forjar-se o espírito-guardião
galhos cruzados como braços
rochas humosas por rosto
e folhas secas como farfalhante
peito e asas, o

anjo da floresta

V. Verbo

"Nas águas guardado desde o início do mundo,
quando se cansa de chorar, nos manda o mar
voz de homem, mulher e criança cantar
o seu canto de lamentação moribundo

Dessa lenda apenas a verdade da força da voz
e da missão inegável: embalar a tristeza
em algum manto mais doce

Nasce na água mudo e burro
de lembranças
quer saber coisas que não passaram
quer lembrar coisas desacontecidas
tem saudade do que não viveu

Seu todo caminhar por essa terra
é desrumos, montando cachorro
por cavalo, comendo por fruta
bolota de húmus molhado

Quando endurece, ei-lo, pássaro de vidro,
prisma único-possível para ver mais perto
a luz maior do teto,
o raio rijo de cima

É esta a missão, escultor do invisível
permitir aos olhos daqui

algum reflexo das luzes de lá
paixão purificada
(mera réplica do longínquo
tanto a ser infrutífero pensar
se realmente está)

Com a luz que invade agora termino
e ensino: fale!"

e então aprendi o verbo

"Ficamos aqui, guardando,
a voz enrouqueia, o rosto colado
no chão, tentando ouvir o mínimo ainda
lembrar de todo jeito o calor na testa
enquanto se diz a voz
até crescer barba, até crescer raiz
até embarbar-se de raízes esperando o próximo
você"

Até hoje
o hálito desta voz me queima a cara

"Nesta floresta de inspirações argênteas
fogo apenas na voz, pois seu guia
cada tronco-autor, galho-livro
folha-poema, tem a autoridade do primeiro véu,
mas também facilmente desfia".

Não vão salvar o mundo

2010-08-23T18:21:00.005-03:00

Não vão salvar o mundo

lavar a mão depois de urinar

ou remédios para dormir

O sexo, o gozo e postar-se de quatro

não vão salvar o mundo o suor do cabelo

o eriçar-se dos pêlos

Não vai salvar o mundo o amor,

All you need is love com Marselhesa

O cartão de crédito longe de salvar o mundo

não a segurança do emprego nem o sorriso

depois de Corn Flakes super-adocicados

não vão

salvar o mundo não vão os belos ideais,

nem a lembrança da infância suave, nem

a libertação na música, nem as pupilas

fantasiosamente túmidas vão salvar o mundo

Poemas lançados como pedras não salvam

nem vão salvar, nem mesmo recitados à meia voz

levemente rouca, frêmito da alma, não vai, mesmo gritando

salvar nem mesmo o poeta nem mesmo

o mundo salvar-se-á no improviso lírico

(Nem o verde-branco riso das crianças,

é a vida é bonita e é bonita,

não vai salvar)

Nem o homem de íntimas roupas

por sobre as calças não salvará

nem mesmo os salva-vidas que não podem

salvar o mundo salvá-lo-ão

Mas quem então salvará? Tem ele, se

pudesse escolher o que diria, de ser salvo?

Quando o casal aperta as mãos e com as pontas

dos dedos alisa a lateral do ante-braço não está

assim salvando o mundo

Não está o proletário na greve

Não está o pastor arrependido

Estaríamos todos, podemos estar?

Salvar o mundo do seu fim

dele mesmo, de uma vontade, mais que necessidade,

de acabar-se

Fim do mundo sem descanso

Apocalipse sem final, todo dia

sem nem mesmo pesar

Nem mesmo, num dia fresco de verão,

ao sentir um aperto delicado do sapato no pé

que culminaria na resolução jorrante de largar

displicentemente camisas e calças

e caminhar nu direto para o olhar das pessoas

sentindo a erva nos pés e dizer depois de tanto tempo

- Sou livre!

Nem isto irá salvar o mundo

Todas estas coisas, no entanto, talvez ajudem...

O fim ou o cotidiano

redimido.

Da sabedoria do peixe

2010-08-18T23:40:00.006-03:00

(Der Goldfisch, de Paul Klee)

Agradeço pelo chão imparcial,
sonho aparador das minhas quedas.
Sua rigidez é nuvem doce
na fantasia sem fundamento.

Meu dom subjuntivo
é sentido do impossível,
de ouvir o insoado,
de cheirar o odor consumido.

Mas sabedoria indisputável
é a sorte do peixe cego:
ter numa lei física a presente lembrança
da morte.

O peixe horizontal nada contra a Vértebra -
o homem vertebral anda rumo ao Horizonte -
do Abismo.

(O mergulhador é o arqueólogo nostálgico
da condição de fera.
O paraquedista é o evoluído futurólogo
inventor do pára-quedas).

A catástrofe é estar extinta
a presença do sonho da morte.
Vulto só apavora, não indica.

Variações sobre a voz

2010-03-28T00:04:00.002-03:00

Ouvimos o cochicho na esquina azul:
são improvisados e frescos nossos rituais,
mas passam logo.
As profecias nas estrelas eram resgatadas
nos esquadros óticos dos astrólogos.
Astrônomos tateiam com certa precisão
buscando no escuro Cruzeiro do Sul
a ponta inversa.

O bacilo que gesticula a voz vive
no escuro úmido das dobras,
na exceção do que se pretende total.

A presença da voz é a dos outdoors,
agrupada em pequenos retratos
- documentário sobre o urro fossilizado
do antigo guará-rei.

É a gota policromática de óleo
choramingando na curva do rio,
murmúrio amontoado nos ouvidos
é a voz - coletânea de sussurros.

Ouvimos pedaços redimidos de pureza
num amontoado de ostras.
Sentido entranhado na pescada
pérola, reunido no colar de pérolas.

Ouvidos mecânicos só ouvem tal versão da voz:
retumbo do trovão no metal.

Um véu

2009-10-11T19:32:00.002-03:00

Seu corpo de longo véu eu vestia

como as espumas cobrem as conchas e,
no fundo, suas pérolas fugidias.
Brilho, halo insurgente, a sua pele,
pois ralo o tecido deita corrido
deixando, no entanto, o sublime escapar-lhe
entre os dedos. Pelos poros. Seu cheiro
como um punho profundo a arrebatar-me
pelas veias. Pulmões como inspirando
fumaça de incenso - suor e seda.

rua: cabeça pedra coração

2009-08-06T20:05:00.009-03:00

avenida é Passarela do mundo
cada prédio prestes a pisar
dobras como ondas chegando na calçada
........................................testando passo
...........firmeza só na fronte franzida
...........rebitada,...cabeça,...calçada

.................................e olhos que não, nunquinha, dormem

"Contra todas as espectativas, no entanto,"
encostou o queixo na clavícula,
..............COMO QUEM encaçapa a bola no buraco

felicidade só soube depois,
mas ali
mas na hora
(na hora foi engraçado, como piada torta)

ida casualidade
passado incerto, vulga,
.....................................promessa

.................................................................de felicidade

Nasce um lírio cinza

2009-06-12T02:44:00.005-03:00

Nasce um lírio cinza,
vigiado por campos de epitáfios.
Fosse o mundo sonhado no sono dos mortos
seria a vida o outono sem fim
da vida do homem médio,
variações no terror monótono -
tédio.

........O que fazer quando as crianças
........precipitarem-se por sobre os prédios?
........O que fazer, irmão, quando os bilhetes
........suicidas não desdobrarem-se em mistérios?

Embora ruja o ser que sofre na noite
e do chão exale o enxofre fosforescente,
no dia ainda resta a franja
rota do resquício de sorriso,
do lirismo displicente que se suja
pelo caldo, e bebe o sumo, e lança
a casca a semear por entre inférteis
espaços, as sementes e os bagaços
da laranja.

Mas que fazer, irmã,
....com os restos de Deus pendurados no pescoço,
....com os feitiços secretos do livro esquecido?
Quando a arqueologia tornar-se esperança e
quando tornar-se imediatamente cancerígeno
o dedo que ousar tocar o pleno vazio
no peito?
....Quando as setas do anjos forem mísseis e os garfos
....demoníacos sedução, o que fazer, irmãos,
quando se nos apresentar em botão a flor radioativa,
quando o leve pássaro verde
- quase só peito, pluma e canto -
pousar manso em nossa mãos
e desdenharmos destruí-lo?

Será então o perpetuado descanso vazio,
a opção desesperada -
Apocalíptica?

........O que fazer quando as crianças
........precipitarem-se por sobre os prédios?
........O que fazer, irmão, quando os bilhetes
........suicidas não desdobrarem-se em mistérios?

Desperdaçar-se-ão então todos os laranjais
e a franja esperançosa será em trapos costurada
por negra linha - ó costureira da humanidade
Atropos! - que a ironia esbanja:
plantações de memoriais aureolados
em exalações de Agente Laranja.

Que fazer quando a infusão de lírio,
antes revelação interior, despertar
nossa latente confusão? Quando o tempero
cinza não mais colorir em arco-íris, mas amargar
em áspero desespero?

Será então o perpetuado descanso vazio,
a opção desesperada -
Apocalíptica?

........O que fazer quando as crianças
........precipitarem-se por sobre os prédios?
........O que fazer, irmão, quando os bilhetes
........suicidas não desdobrarem-se em mistérios?

Mariposas

2009-05-18T16:18:00.002-03:00

Diz-se que houve, certa vez, bandos de mariposas a flutuar no céu vazio. Que agitando as asas em alegria conjunta, de silenciosas risadas em brilhos, remavam rumo à luz cheia de sentido. Como uma procissão naquele grande mar ao avesso, naquelas noturnas planícies de éter.
(Quando penso nesta histórias, e se por acaso algum reflexo mais forte me toca às vistas, então imagino que as mariposas guardavam entre elas uma distância só longa o bastante para que não se tocassem, mas também estreita de tal forma que as víssemos não em constelações ou enxames, mas em buquês de asas em brancor.)
Mas eis que quanto mais próximas estavam da luz, mais vivazes e mais decididas punham-se a boiar rumo ao luminoso destino, clareando-se mais e mais seu objetivo até o momento do toque: e sua consumição junto ao calor de uma estrela que por pouco se apagava, mas que ainda hoje nos dá um pouco de luz e calor.

INSIGHTS

2009-04-07T01:05:00.005-03:00

Amor geológico

2009-02-17T15:02:00.005-03:00

(Retirada daqui)

Dedicado a Pedro "Gama" Cheliz

Não foi nosso amor como a
granulada planície, de campinas
a Sol penteadas e passarinheiro
de incenso natural. Não foi aquele
verdume em perene gestação que
em momento súbito
é rompido
por violentíssimo punho magmático.

Nosso amor foi o fresco mar
das volúpias tempestuosas e de ternas
calmarias, respiradouro do mundo
todo, manto da Terra encantado e corpo-
mônada dos peixes, que por seu bento
desprezo - microlancícolas solares - de que
acreditava nutrir-se quando se envenenava
e secava por séculos a fim até a
pureza última do amor
deserto de sal.

Tradução: Charles Bukowski - My Groupie

2009-01-18T18:59:00.008-02:00

(retirada daqui)

Charles Bukowski
My Groupie

I read last Saturday in the
redwoods outside of Santa Cruz
and I was about 3/4's finished
when I heard a long high scream
and a quite attractive
young girl came running toward me
long gown & divine eyes of fire
and she leaped up on the stage
and screamed: "I WANT YOU!
I WANT YOU! TAKE ME! TAKE
ME!"
I told her, "look, get the hell
away from me."
but she kept tearing at my
clothing and throwing herself
at me.
"where were you," I
asked her, "when I was living
on one candy bar a day and
sending short stories to the
Atlantic Monthly?"
she grabbed my balls and almost
twisted them off. her kisses
tasted like shitsoup.
2 women jumped up on the stage
and
carried her off into the
woods.
I could still hear her screams
as I began the next poem.
maybe, I thought, I should have
taken her on stage in front
of all those eyes.
but one can never be sure
whether it's good poetry or
bad acid.

Tomaz Amorim Izabel
Minha groupie

Eu lia sábado passado nos
bosques fora de Santa Cruz
e tinha quase terminado 3/4
quando ouvi um grito longo e alto
e uma jovem garota
bem atraente veio correndo para mim
longo vestido & divinos olhos de fogo
e ela saltou sobre o palco
e gritou: "EU QUERO VOCÊ!
EU QUERO VOCÊ! ME PEGA! ME
PEGA!"
Eu disse a ela, "olha, dá o fora
de perto de mim".
mas ela continuou se agarrando na minha
roupa e se jogando
em mim.
"onde você estava," eu
perguntei a ela, "quando eu vivia
com uma barra de doce por dia e
mandava contos para o
Atlantic Monthly?"
ela agarrou minhas bolas e quase
arrancou elas fora. seus beijos
tinham gosto de sopa de merda.
2 mulheres subiram no palco
e
carregaram ela para fora
nos bosques.
Eu ainda conseguia ouvir seus gritos
quando comecei o próximo poema.
talvez, eu pensei, eu devia tê-la
pego no palco na frente
de todos aqueles olhos.
mas nunca se pode saber com certeza
se é poesia boa ou
ácido ruim.

Árvore no Deserto

2008-12-21T23:42:00.005-02:00

(Retirada daqui)

Pé ante pé nos desertos de terra
atravessando estradas acumuladas
que se erguem em altura inversa
ao ânimo da caminhada.
Se alto inclino o pescoço -
ardência no baço e seco estalar
das costelas do corpo -
vejo seu topo sublime imiscuir-se
em branquidão absoluta:
Monte de Silício
ou Sol?

Ao lado sombra única
(Dia sonhando co'a Noite)
sobre a estátua erguida
não de tronco ou seiva mineral,
mas de raízes tártaras dos urros
e sussurros infernais.

Símile retorcido de madeira
imitando a boca dos condenados.
Padroeira dos caminheiros errantes.
Negra piada de Ninguém.

Sobre o ombro torto
a ave rota
de penas negras descascando
e que traz no bico
um atípico ruído:
a música lamuriosa
que pesa extra em minhas costas.

Murmúrios dos perdidos no calor
que me põem a bailar na dança sinistra,
dor louca nos homens refletida:
Culpa de vida! Aos que insistem
na invencível lida.

Perda da Guarda

2008-11-08T15:49:00.008-02:00

(Retirada daqui)

Já na estação da Luz senti que me seguia. Profundíssimos olhos negros, pupila se confundindo à íris, jeans azul-claro e uma cândida camisa branca. Olhos de amparo. Soube de imediato que O pressenti, que Sua existência demasiado forte se impôs, mais delicadamente como possível, e não me tocou. Não me tomou pelo braço no temor de me assustar. Delicado e Seus cabelos em divina profusão - como embaraçados em ordens superiores, como vestígios das tempestades que sopram do Paraíso. Como um amor homossexual, sem sexo, caminhamos Ele e eu. Apiedamo-nos das pessoas e as amamos como só os santos e as amantes. Pousamos juntas nossas mãos, embora evitando tocar-nos, no rosto de todas as senhoras - uma delas que vez passada explodiu em lágrimas, abandonando seu carro de compras no supermercado, como que sem motivo - e afagamos os cabelos das crianças e colhemos lágrimas dos homens que traem e são traídos. Mas na estação Trianon-Masp, talvez pelo empurra-empurra, talvez pelo peso das histórias das pessoas, deixei cair no vão da plataforma primeiro meus lábios, depois olho esquerdo e em seguida ombro e braço esquerdo inteiros. Desfiz-me do excessivamente pesado - inconsciente, talvez em prol da leveza - sem sangue nem dor. Mas apenas quando as portas se fecharam, e apenas quando vi o último reflexo do clarão verde que o olho abandonado chamava, antes do mergulho no túnel escuro, vi que Ele ficara lá fora. Atordoado entre os fragmentos, talvez julgasse que eu voltaria em busca do perdido. Talvez fosse Anjo canhoto, tendo preferido cuidar dos restos ao todo. Talvez se desfizesse como eu e lá chorasse, ou quem sabe só me pudesse guardar por inteiro. Talvez ainda lá aguarde. Talvez, com alguma sorte, tenha tomado outro em Seu seio de amor, um outro para guardar. Faz-me falta Sua companhia sem rosto e o quente das plumas - único toque permitido - amparando as esporádicas lágrimas. Segui neste dia, desamparado, embora decidido, sem virar o rosto, rumo à estação Consolação.

Miseráveis por profissão

2008-11-06T21:13:00.008-02:00

(Retirada daqui)

Sei que todos você esperam
de mim, o Grande Gerente,
as usuais exaltações
aos frutos das libações de nossa gente
em benefício da Santa Empresa.
Empreitada dura e diária, destinada
aquele maior camarada - guia e mestre! -
nosso tão querido Chefe.

Mas é seguindo seus conselhos
em maior sabedoria ordenados
que modifico os costumes
e mudo do brinde o percurso
(no discurso o brindado, no entanto,
é sempre evidente, com toda justiça,
é nosso amado Presidente).
Não falarei da visão de mercado,
da agressividade e do senso de time
valores tão caros a esta cidade de crimes.

Quero honrar com nosso champanhe
aqueles homens, mulheres e infantes
tão necessários aos serviços secundários
fontes do sentimento de mais valor:
de ser entre multidões de esfomeados
iletrados, vagabundos, deformados
um brilhante vencedor.

Digo mais! Seu papel chave na cultura
de nossas grandes cidades, pés nus
nas cesuras das calçadas, costas nos
bancos de praças.
Quão importante são à estética vibrante
que os ambulantes nunca parem,
que todos arrastando-se vaguem
na Arquitetura da Barbárie!

Alguns dirão que profissão como Dona-do-Lar
mais gloriosa não há.
Mas que seria deste fino alicerce
da coluna familiar sem aquele
refinado requinte, o brilho da prata
lançado displicentemente
às crianças a cata,
aos meninos pedintes?
Sem o band-aid das calamidades
de homens e mulheres de jovem idade
socorridos na santíssima caridade?

Das noites de couro e de lycra
perucas, unhas e curvas siliconadas,
decotes seminus, poses privilegiadas,
das mulheres e travestis na luta,
os clientes na noite fria
de todas as prostitutas
não devem falar. Basta um aceno
no bordel - nosso segredo em seguro
pleno - seja Carolina ou Miguel
o sanatório do lúbrico vício,
secreto prestador de serviço.
Repito que deste assunto de plena ciência
não se deve falar - ofende a decência -
cabe, no entanto, lembrar de passagem
dos funcionários nas esquinas, nas garagens
que têm no céu a Lua por patrão
e na avenida o Cafetão.

Olham-me já de cenho franzido alguns,
ao Diabo! Julgam-se mais na carteira assinada,
pois saibam que vêem mal.
Miseráveis também têm jornada diária
e mendigos não esmolam no Natal!
O auto-vigia mais tarde acordaria
para olhar viaturas, mas não pode,
pois do ofício suas ruas,
ó Vocação, são de frente à padaria.

Digo-lhes, no entanto, às hordas desesperadas
misericórdia alguma! Acomodadas,
que se deitem em papelões nas calçadas!
Discurso agora pela inclusão absoluta
e racionalíssima, pois que a exclusão,
ora, é mentirosa e ilusão. Temos todos um papel
neste imenso bordel chamado mundo.
Empresários de Armani, mendigos imundos,
todos bem assimilados nesta fantástica
máquina burocrática.

Lamúrias igualadas de seus empregos
e dos deles, meus camaradas,
sofremos de penas irmãs.
Benção ou maldição
são eles (também)
Miseráveis por profissão.

Fusca azul

2008-09-21T22:55:00.004-03:00

Retirada daqui

Dedos entremeados e
pairando entre cada passo
tão levemente sem controle,
até do corpo... Braços como de pano,
nós as bonequinhas e minha cabeça
cambaleante...
Uma vertigem gostosa, de esfriar
as agonias, de pôr os olhos de baixo a cima
até ver o céu - sensações a mil
léguas em lag de um profundíssimo
céu azul

Então um fusca, tão gelo, prestes a
derreter e a tentação
trato tácito
de como na meniníce socar
estapear com o riso de marotagem
minha cônjuge e comparsa
suavíssima namorada

Não reagi
não pelo receio da torcida
sombracelha, dela pavorosa quando
de faces rosa, mas pela integral
e descontrolada ternura

Decido na ânsia em reagir
ao azul besouro - jardim cinza -
da cidade
Beijo as faces, de surpresa,
em assalto

De um susto agradado,
só prazer de andar
nesta linha da alegria,
me vira faceira e pergunta:
- Ah, por que o beijo?

E é esta minha maneira de honrar o pacto
de tantos tapas quando garoto
de causar-lhe dano, coração,
dano maroto.
Escondo num sorriso
a razão.

Tradução: Rainer Maria Rilke - Liebeslied

2008-09-21T22:51:00.001-03:00

Rainer Maria Rilke
Liebeslied

Wie soll ich meine Seele halten, daß
sie nicht an deine rührt? Wie soll ich sie
hinheben über dich zu andern Dingen?
Ach gerne möcht ich sie bei irgendwas
Verlorenem im Dunkel unterbringen
an einer fremden stillen Stelle, die
nicht weiterschwingt, wenn deine Tiefen schwingen.
Doch alles, was uns anrührt, dich und mich,
nimmt uns zusammen wie ein Bogenstrich,
der aus zwei Saiten eine Stimme zieht.
Auf welches Instrument sind wir gespannt?
Und welcher Spieler hat uns in der Hand?
O süßes Lied.

Tomaz Amorim Izabel
Canção de Amor

Como segurar minha alma para que
ela não vibre na sua? Como posso
elevá-la sobre você até outras coisas?
Ah, gostaria tanto de abrigá-la em algo
esquecido na escuridão, em algum lugar
silencioso e estranho, que não ressoa
quando soarem as suas profundezas.
Mas tudo que nos toca, a você e a mim,
nos toma juntos como um arco de violino
que de duas cordas tira uma só voz.
Sobre qual instrumento nos estendemos?
E que instrumentista nos tem na mão?
Ó, doce canção.

Preparos de Ana Lúcia

2008-09-18T11:12:00.005-03:00

Amarro a fita escura na garganta

e ajeito o adorno
flor vermelha
Sei seu gosto pelo nú
pescoço e pela alvura
Planto sob a face a rosa
que suscita a outra na cintura.

As pinceladas unhas, tão naturais,
para ele são de nascença
não vê preparo, não vê essência
nem sabe dos arremedos
Que são erupções encarnadas das veias
aos dedos
do sangue que ele mesmo bombeia.

Meu cabelo de Rapunzel é a ponte
onde se cruzam nossos pensamentos
É broquel onde esconde o rosto
dos desgotos na noite cruel
É escada por onde o elevo
no cheiro da terra ervada
É corda dos afogados que o traz,
perdido, nas águas desesperado,
de volta ao mundo dos vivos
onde se ergue, depois do gozo
ainda a mim ligado,
até a altura do meu rosto.

Plácida
preparo minha poção
aroma nos pulsos
e mel na respiração
Deveria saber o amado os preparos
dos óleos de essência e banhos aperfumados?
Ou conhecer meu evanescente fingir
dos encantos do corpo seria o ruir?

Não, incômodo com o rito, não natural,
seria do absurdo do desprezo
de bom grado ao jardim mais ordenado,
de flores em harmoniosas cores
e perfeito perfumar, em perene manutenção,
do desprezo ao jardineiro com ardor,
como o amor, sempre em ação.

Não por medo do amor perder
que não conto ao amado
da dedicação do pintor que ao quadro
sempre retorna, que é ele mesmo
Como o poeta que não explica o verso,
mas mostra o poema, assim é meu cuidar
de duras penas que mostra o sincero
que a carne não pode mostrar, pois é diverso
do natural momento, se expressa em todos
estes encantos, de perfumar, vestir, pentear
e colorir, meu sentimento.

Simples assim
É pelo amor de todas as horas
que sente e vive este um
que não conta ao outro
algo para si tão comum.

Fantasma das Linhas

2008-09-05T14:37:00.003-03:00

Vaga por lados de todo o universo
um barco de seres aprisionados
remando ao som de tambores ritmados
às ordens de um comandante perverso.

Sorrisos à censura são fadados
ante o poder do Fantasma das Linhas
pois onde seu velho passo caminha
ali o curvo é lançado ao passado.

Vê seu rosto angulado a primazia
da ordem imposta em colunazinhas
de remadores em ritmo imersos

e até saias de moças são listradas.
De súbito - Ó, doce Esperança! -, fadas
descritas por mãos escravas em versos.

Prazer de seguir

2008-08-28T14:23:00.007-03:00

Retirada daqui

Minha voz rouca não deveria te assustar, menina. Esperava uma voz aveludada a esta hora no bar? Além do mais, esse arranhar não é fruto das noites de alcatrão misturado com esta porcaria que aqui bebemos. Você bem sabe que nestas terras todos carregamos maldições: pernas coxas, dentes podres, cabelos caídos, ombros caídos, tetas caídas, bundas caídas, como se um demônio gozador ficasse com um ímã em baixo da terra puxando pelo tétano do sangue nosso corpo. O pequeno Fon ali, por exemplo, estava a tal grau atormentado que de um sonho ruim perdeu uns pedaços do pulmão: sonhou que fazia amor com a amada e que no fim do gozo, eis que a vagabunda lhe joga na cara cem paus! Hoje não pode fumar mais de dez cigarros sem começar com uma tossedeira dos infernos. Cada um destes vadios pode te contar duas ou três histórias destas e provar com a marca no corpo. Claro que cada um, sobre seu banquinho no balcão, já passou uma dose ou duas tentando entender como esta praga funciona. Só que ninguém aqui tem saco para ser cientista - todo mundo bem sabe onde nos levaram as grandes idéias, não é? Se não conseguir entender algo em dois minutos, não vale a pena continuar pensando: ou a estrada esta ferrada ou o motor já não funciona (e claro que com tanto a se preocupar ninguém vai gastar forças se sentindo culpado). Parece até que o caso influencia no tipo ou no local da deformidade, só que ninguém se preocupou em tirar disso alguma regra geral; ninguém gastaria um puto para entender algo que vale para todos quando seu problema é único. Quando se tem uma marca, o mais esperto é procurar esquecer de como conseguiu e tratar de naturalizar... Fazer parecer que nasceu com ela. Alguns aqui lidam com tamanha naturalidade com a coisa que vão tentar te convencer por horas e horas de que nasceram com suas marcas, mostrando fotos de infância e invocando o testemunho de mães mortas; outros se sentirão ofendidos por você tocar no assunto da 'marca de nascença'; outros, e estes são os mais miseráveis porque mostram que o homem quando se encontra na lama mais profunda ainda lá trata de erguer seus ídolos de barro, fazem o inverso e transformam os problemas da carcaça com que vieram ao mundo - aqueles nascidos feios, coxos, burros - em supostas maldições do dia em que caminhavam no escuro de um beco e se assustaram com a tampa de uma lixeira caindo, com um corpo caindo da ponte, com sua própria pressão caindo de susto, etc.

Injusto, moça, injusto. Logo se vê que não é daqui. Seria, sem dúvida, forçoso dizer de nós que somos fraternos. Irmandade é algo já há muito expirado, é um conceito absolutamente vazio. Indubitável, no entanto, é nossa preocupação e sofrimento pelas chagas daqueles homens e mulheres mais miseráveis que nós. Não foi sempre assim, parece que no início desta... Corporização, desta... Exteriorização das crateras do espírito, os homens, amargados pela má sorte, odiavam e pior, forçavam-se a odiar outros homens também marcados. Com a passagem do tempo e o espalhamento tanto lhes fez. O demônio no coração do homem, que é o comparar-se com outros homens, não encontrou qualquer superioridade em seus semelhantes, qualquer mínima coisa a invejar, e retirou-se para alguma cova profunda; sobrou-nos apenas um anjo, maltrapilho e choramingas, mas que ainda ilumina alguma coisa com a brancura dos seus dentes. Da preocupação com homens em desgraça maior surgiu este tipo de Vigilatório: os muitos esfacelados andam por aqueles lados e os nem tanto, como a maioria dos que estão neste bar, andam por lá, às vezes, tentando assoprar as nuvens de súlfuro do rosto daqueles miseráveis.

Conto esta história apenas porque estamos num bar e esta implícito, mesmo que você ou qualquer um não concorde, querer ouvir histórias que não tem nada a ver com a normalidade da sua vida. Vejo que tenta disfarçar a repugnância... Imagino que os homens de onde você vem falam melhor. Cantam, talvez, alguma canção sobre as florestas e os coelhos e sobre como isto, de alguma maneira original e perspicaz, tem algo a ver como seus olhos, sua pele ou o amor que ele te declara. Também aqui amamos moça - não, não seja pretensiosa, não cantamos cantadas! -, amamos o amor dos perdidos; daquele canto mais puro e belo dos infernos dedicado às estátuas.

Claro que é mentira. Com uma voz rouca não se canta, nem mesmo lá embaixo...

Estranho dizer a você algo que tão poucos daqui sabem. Digo, talvez, porque você traz nos cabelos um pouco daquele ar que já não temos aqui. Quero dizer... Eu também já cantei. Hoje, com ajuda de alguns tragos, só posso contar. Faço tanto rodeio para que que não pense que me embruteço de propósito, que é rudeza minha; poderia me calar até, mas isto não seria de ajuda para ninguém. Ficaria seu tédio incombatido e minha vontade de contar. Faço, assim então, mal feito, que é melhor que pousar. Sabemos aqui o valor de continuar se movendo.

Eu andava no triste bairro, não com a pompa dos que dão esmolas, orgulhosos. Estava mais como aquele que, caminhando perto de um campo onde se chutam bolas, fica a espreita para devolver, sem sair muito de seu rumo, uma bola que se perderia. Caminhava fazendo contas de quanto trazia no bolso, de quanto iria precisar nos dias a vir, de quanto gostaria de dar, que no fundo era tudo, e puxa!, me sentiria tão bem com isso, mas precisava poupar algo, e aliás, precisava poupar muito porque estava a vida cada vez mais miserável... Nem sabia porque ia ali, aliás, se a vontade mesmo era de sentar ao lado de um destes vagabundos... Bem, o azar me era um pouco menos miserável, deveria então dar algo, um mínimo que fosse - que já mostrava, pelo esforço de ter ido até ali (tantos não iam!), algo de bom em mim. Este mínimo faria bem a dois, ao primeiro que se elevaria do nada ao algo - mesmo que mínimo, do ponto de vista do outro - e ao outro um bem que perduraria por toda a vida, pois faria parte da única luta realmente importante: aquela em que lutamos contra um demoniozinho que tira moedas de um saco e joga no outro - não aquele saco do tempo, como diziam os antigos, mas o saco da humanidade. A moeda que jogaria a algum sem braço, sem perna, sem alma, cairia em seu bolso rasgado e em meu esvaziado saco de humanidade.

Por algum motivo as ruas e as paredes naquele lugar parecem mais claras. Claro que ninguém limpa nada, prova clara disso é o cheiro que vêm das calçadas. A luz do Sol, no entanto, como se soubesse da necessidade daqueles homens, parece querer deixar-se estar um pouco mais... Alonga-se nos paralelepípedos e a visão de uma rua, um pouquinho depois daquela garoa comum de fim de tarde, é até algo bonito de se ver. Até, claro, quando naquele dia, notando em uma pedra próxima uma discrepância na luz, percebi um mínimo, minúsculo dentezinho amarelo - que poucos minutos antes alguém, horrorizado procuraria em sua boca.

Saí incomodado da avenida e segui, meio inconsciente, uma música que vinha de longe, perdendo um pouco de si em cada parede, gastando-se na rua até chegar em mim, já cansada e sem encontrar muita atenção nos meus ouvidos. Sentia no fundo uma curiosidade justificada, porque veja bem menina, só ouve música quem busca prazer ou atordoamento. Moribundos deitam-se nas camas, não ouvem música. Este rádio chiado que ouvimos aqui - ri-se você da minha voz chiada; não encrenco porque sua maldade se esconde na máscara do humor, deixo passar...- este rádio toca qualquer porcaria, nova ou velha, contanto que alto; o que se ouviria naqueles lados? Não entendo de música, moça, mas acho que parecia daquelas músicas religiosas. Não aquele mormaço, mas daquelas de mulheres de gritos e cacarejos, a música que saiu do seio mais tribal da terra e terminou nos templos. Ouvia vozes estridentes, animadas até, e me perguntava se alguém se divertia com aquilo. Não servia. Tinha sinceridade de mais. Não se podia ouvir e continuar conversando, por exemplo. Cheguei, finalmente, a um beco. Ouvi um murmuro e quase piso num homem apoiado em um cão. Ele latiu para mim, o cão, e me preparava para pegar uma pedra no chão quando o homem levantou a cabeça e o faz calar.

Se ele me pediu dinheiro? Não, senhorita. Engraçado. A gente fica tanto tempo nesta situação que perde a sensibilidade e esquece de como vocês fazem. Um macaco pede pipoca às crianças? Sim, você tem razão, macacos não falam. Deixe de brincadeiras, vamos dizer, uma puta, uma boa puta de profissão, pede pagamento? Não pede moça! Não pede porque tem algo muito bem entendido quando um homem a procura: o que ele não gasta no cortejo (restaurantes, flores, jóias) fica na cama quando ele sai. Entendeu? Bem, esqueça. O que eu quero dizer é que o homem não me pediu dinheiro porque todos aqui sabemos, e ele, por miséria maior também sabe, que só se vai lá disposto a fazer uma caridade. Seria crueldade, e como te disse, cada um aqui já vê tanto sofrimento que não se compraz mais em ser cruel. O homem aguardou e... Sim, olha, esta é uma questão sem resposta aqui. Já ouvi umas duas pessoas discutindo sobre isso sem conclusão. Eu acho que os caras sentem sim. Eu sentiria. Tem gente que diz que não, que se acostumaram à sua 'condição' e assim como um cachorro não se sente humilhado quando recebe um pedaço de pão, também eles não se sentem. Não sei.

De qualquer maneira, o homem pouco se moveu para dar ordem ao cachorro, sua cabeça continuou pendida para o chão. Como estava abalado pelo susto e pelo som que continuava, decidi puxar conversa antes de seguir caminho. Perguntei ao homem quem habitava o corredorzinho de onde ouvia a música e de onde, só então percebi, brilhavam umas luzes coloridas. Como não houve resposta tratei de procurar nele sinais de suas deformações, de suas marcas. Estava em bom estado seu corpo, tinha todos os membros, cabelo, até unhas. Aqui a gente sabe que o que está de errado está no corpo. Certo que muitos deles, em perdas simples - o movimento de um joelho, por exemplo - caem em tamanha confusão, em perda não de uma parte anexa, mas de uma parte do encanamento por onde corria seu mais íntimo, que não podem simplesmente arranjar uma bengala. Fica faltando ele no corpo.

Engraçado... Lembrei agora de outra história, de um garoto chamado Tim que acabou sem os bagos e por isso afinou a voz. Hoje em dia só fala em falsete... O pobre acabou tendo duas perdas em uma só. Como foi? Dizem que o caso se deu depois de ele ter pego a mãe na cama com um amante... Azar.

Te falava sobre o mudo. Ah, pois é, descobri, como já suspeitava, que não era questão de encanamento, mas de língua. Me gesticulava algo, o gentil, e incerto sobre sua audição decidi não continuar a 'conversa'. Mirei, pouco confortável, o caminho até o foco do barulho. Não que temesse algo, há pouco ali a se temer, quase tudo dentro da gente mesmo. A variedade da situação é que me incomodava. Pense, senhorita, levar os pêsames a uma família e, se ajeitando antes de bater à porta, ouvir risadas. É algo que deixa a gente sem saber o que fazer.

Do início do beco onde eu estava, percorri como que vinte passos e nenhum pensamento até encontrar uma entrada, sem porta, no lado esquerdo. Ia adentrar o pé quando percebi que tinha esquecido de deixar a moeda ao mudo. Medo de entrar? Ora, menina, não é nenhuma história de terror que te conto; já disse, não havia o que temer. Voltei rápido ao homem com cachorro e me surpreendeu - achei até um pouco engraçado - a destreza com que buscou, ainda no ar, as moedas. Como quando tocamos um espelho, nossas imagens se imitaram: eu estendia meu braço para baixo com a mesma velocidade que ele estendia o seu para cima - sua cabeça, imóvel, ainda voltada para baixo, seu outro braço ainda apoiado no cachorro - e nosso toque deu-se apenas no toque das duas intenções: o momento em que as moedas encontraram-se exatamente entre nós, concretizando nosso toque sem contato físico. Virei-me rápido e caminhei rumo à entrada, cheio de luz e som, para terminar logo com a curiosidade.

A entrada era pouco iluminada, mas de segundos em segundos alguma luz colorida, intensa até, iluminava tudo, para morrer em seguida, até a próxima cor, acompanhada da próxima batida. Percebi então que o ritmo da música era compreensível e até bastante simples. Aquelas vozes femininas de que falei, todas cheias de texturas e de uma amplitude poderosa, até um pouco ameaçadora (não porque intimidasse, mas por percorrer notas altas e baixas como um olho que me examinasse o corpo de cima a baixo), perderam um pouco da liberdade que eu antes lhes creditava porque só seguiam aquele ritmo pobre. Ritmo que se impunha não apenas sobre as vozes das mulheres, mas também sobre as luzes, suas aparições e suas cores. O que à distância parecia espontâneo como que morreu sobre aquelas ordens repetitivas, profundamente tediosas. Fiquei mais aliviado porque enxergando e pensando assim, vendo ordem nas coisas, a situação pareceu encaixar-se melhor com o que eu esperava do Vigilatório. É com pesar que digo isto, mas, lá, entre todos aqueles desgraçados, não é lugar para lirismos, para explorar o 'espírito do homem', não é sítio de experimentações. Todo miserável sabe por experiência que mudanças são ruins, daí seu impulso de manter-se... Correndo, é certo, mas numa mesma reta.

Depois de acostumados os olhos a escuridão, percebi que os primeiro metros deste corredor em que eu entrava estavam repletos de plantas. Não pareciam cuidadas, pois se alastravam, descuidadamente, pelo lugar. Talvez tivessem servido de decoração em algum momento. Eram plantas duras e de longas folhas, de um estranho verde acinzentado. Estranho porque não pareciam absorver muito bem as luzes que vinham de dentro do corredor, pareciam estar saturadas, se não das luzes, de sua repetição. Tive a estranha da impressão de ver a luz bater na superfície de uma destas plantas e, não conseguindo penetrar, arranhar-se por sua superfície até escorregar da folha e cair no chão escuro. Explicava assim, para mim, as manchas cinzas no verde. Continuei seguindo o corredor e dei-me com um salão, mais ou menos do mesmo tamanho deste em que estamos, predominantemente escuro, com excessão das luzes ritmadas que agora mostravam sua origem: um grande telão. Atentei antes para o tipo do lugar, vi poucas coisas e apenas durante as frações de segundos que as luzes permitiam. Parecia algum tipo de salão de festas, tinha até daqueles globos de luz, felizmente desligado, como lustre. O salão era amplo e parecia estar vazio, com exceção de umas poucas cadeiras empilhadas num canto. Acostumando os olhos ao escuro pulsante e os ouvidos à música que agora se encontrava alta o bastante para incomodar os ouvidos, tomei um susto ao ver - no piscar de uma luz roxa - uma pessoa se movimentando.

A idéia de que alguém pudesse, no Vigilatório, estar dançando por simples diversão era absurda. Talvez pelo desejo de observar, talvez por estar atônito, dispus de longos minutos para observar o indivíduo que ali estava. Ele se movimentava, com movimentos ágeis e precisamente parecidos (o que não era difícil, já que eram simplíssimos). O telão, que só então passei a assistir, parecia repetir incessantemente um vídeo de menos de um minuto. Trazia imagens simples e ainda agora me lembro com perfeição de seus desenhos, simplíssimos, e sua seqüência. Se iniciava com um grande ovo branco, seguido de uma figura humana em pé. Continuava com um pequeno movimento do ovo, seguido de pequenas rachaduras. Seguia-se outra figura humana, agora em nova posição. O vídeo prosseguia até que o ovo, na iminência de romper-se, era encoberto por algum tipo de tecido multicolorido, algo como um grande manto que tratava de juntar as rachaduras em um novo ovo. Só, então, depois de perceber a junção do ovo, percebi em sua imagem inicial pequenas fissuras: ao que pareceu, sua manutenção não era completa, mas paliativa. As figuras humanas, que apareciam em paralelo com o processo de fragmentação e resolidificação do ovo, se alternavam a cada passagem e me pareceram então, disto não tenho muita certeza, querer imitar, através das posições de braços, pernas e tronco, as posições de um relógio analógico. Assim como acontecia com o ovo, com a figura humana a primeira posição era idêntica a última.

A apresentação, que já me parecia bizarra - mais ainda pelas vozes femininas que, na hora me pareceu, pareciam gritar em eterna fuga destes ponteiros de relógio - tornou-se insuportável quando percebi que a pessoa que eu havia visto imitava com perfeição rítmica as imagens do telão. Os movimentos angulares do seu corpo só ouviam aquele ritmo colorido e perene. A influência das vozes, só vi nas pontas dos seus dedos que tremiam como os daqueles viciados em abstinência. Não pude dizer nada e não sei por quantos minutos (ou horas?) fiquei parado ao seu lado. Talvez timidez, talvez espanto, mas muito provavelmente a influência da música e do vídeo - quanto mais se repetia a seqüência, mais perfeita eu via sua sincronia - me fizeram, calado, permanecer até que a música parasse e as luzes se acendessem.

Demorei ainda alguns segundos para me dar conta da pausa, até que finalmente olhei e, assombrado, vi o homem ao meu lado. Parecia ter uns quarenta anos, tinha barba por fazer, estava molhado de suor e suas olheiras foram o que mais me assombrou porque belicamente, falo sério, com intenções declaradas, buscavam ocupar e dominar o resto do rosto. Lembro de não ter olhado muito para suas roupas porque, ao que me parece, não tinha ele tido tempo ou desejo de interromper o que quer que fosse para satisfazer, de modo minimamente higiênico, suas necessidades mais... Fisiológicas. Fediam como sujas de esgoto. Como não se mexia o homem, toquei de leve seu braço e, como quem levanta do fundo de um lago, recém-afogado, o vi movimentar-se, agora menos mecânico, mais humanamente. Olhou-me por um tempo, depois, assustado, para o telão. Percebi, junto com ele, que se iluminava uma contagem de algumas centenas de segundos. De um salto, espantado, me agradeceu por tê-lo feito despertar. Dizia que já havia duas vezes perdido o intervalo e que isto era perigoso para sua saúde. Disse que lhe vinha acontecendo ultimamente de lembrar-se de ir buscar algum alimento ou bebida faltando pouco tempo para o reinício. Nós não dialogávamos - era mais como um palavrear solitário. Falava em tom pouco humano, não tinha aquele calor cotidiano da voz. Mesmo na escolha das palavras. Agora, te contanto a história, percebo que sua fala buscava - sem que ele percebesse - mais ritmo do que coerência. Era uma voz binária de sílabas fracas e fortes... De súbito, esquecendo-se de mim ele correu para abocanhar um pão e a beber de uma garrafinha de água, ambos jogados perto das cadeiras. Voltou logo e postou-se, como antes, em frente ao telão.

Vencendo finalmente o absurdo da situação, pus-me a falar - de início com alguma dificuldade, depois torrencialmente - e a perguntar. Falei sem dar-me conta de que meu interlocutor não me entendia. Fazia uma expressão que misturava desdém, como se tem em geral com estrangeiros, e medo. Aumentou-me o desespero notar que passado todo o tempo parado, da alimentação dele, de meu palavratório, faltava pouco para o reinício do vídeo. Alguma estranha parte de mim, aliás, desejava ficar e, até, seguir as instruções do vídeo... Me controlei pela fúria; gritei com o homem, gesticulei e esperneei por minutos até ouvir um bipar para os últimos vinte segundos. Como aqueles últimos segundos de clareza que alguns moribundos têm, assim foram dez destes vinte em que perguntei - apontando ao telão - "Por que?" e ele, com provavelmente seu último lampejo - de homem? - no olho, respondeu : "Prazer de seguir". A parte de mim que quis ficar urrou enquanto eu corria, nos outros dez segundos, até a rua que começava a anoitecer. Parei na esquina, sem mais mudo ou cachorro, sentindo espinhos na garganta, como se fosse vomitar um porco-espinho.

Minto, moça, se disser que sei de onde vem esta voz rouca, se de piedade do homem que escolheu ficar (talvez sem escolha) ou de não ter eu ficado. Em todo caso, posso estar aqui com você. O que faltava ao homem de lá? Sua marca de deformação? Também não sei com certeza. O mais provável é que trazia alguma ferida sob as vestes. Outra hipótese, mais terrível, é que ele, forasteiro como você, tenha entrado lá procurando ajudar alguém... De qualquer maneira, espero não ter incomodado ou assustado com o caso. Contei só para justificar esta minha voz rouca, antes de começarmos a conversar.

Tradução: Seamus Heaney - Blackberry-picking

2008-08-13T18:50:00.003-03:00

Retirada daqui

Blackberry-picking
Seamus Heaney

Late August, given heavy rain and sun
week, the blackberries would ripen.
At first, just one, a glossy purple clot
Among others, red, green, hard as a knot.
You ate that first one and its flesh was sweet
Like thickened wine: summer’s blood was in it
Leaving stains upon the tongue and lust for
Picking. Then red ones inked up and that hunger
Sent us out with milk cans, pea tins, jam-pots
Where briars scratched and wet grass bleached our boots.
Round hayfields, cornfields and potato-drills
We trekked and picked until the cans were full,
Until the tinkling bottom had been covered
With green ones, and on top big dark blobs burned
Like a plate of eyes. Our hands were peppered
With thorn pricks, our palms sticky as Bluebeard’s.

We hoarded the fresh berries in the byre.
But when the bath was filled we found a fur,
A rat-grey fungus, glutting on our cache.
The juice was stinking too. Once off the bush
The fruit fermented, the sweet flesh would turn sour.
I always felt like crying. It wasn’t fair
That all the lovely canfuls smelt of rot.
Each year I hoped they’d keep, knew they would not.

Colhendo amoras
Tomaz Amorim Izabel

Fim de Agosto, devido ao sol e ao chuvão
Da semana, as amoras amadureciam.
Primeiro, lustrosa bolota roxa, só
Entre outras rubras, verdes, dura como um nó.
Você comeu a primeira e a carne era doce
Como vinho encorpado: como o sangue fosse
Do verão, manchando sua língua e te tentando
A colher. Então, as frutas se avermelhando
E a fome nos pôs com latas de leite e ervilha
Onde arranhava a erva molhada e enbranquecia
Nossas botas. Em volta dos campos de feno,
Milho e batata, colhemos até ’star pleno
O pote, até cobrir o fundo tilintante
De verde e o topo de negros nodos brilhantes
Como olhos. Mão de espinho temperada, nú
Nosso punho, grudento como o do Barba-Azul.

Guardamos as frutinhas frescas no celeiro.
Mas quando estava cheio encontramos no meio
Um fungo cinza fartando-se em nosso abrigo.
O suco também fedia. Fora do asilo
Da moita a fruta fermentou, o doce azedou.
Eu sempre queria chorar e nunca vou
Achar justo que as latas cheirem podridão.
Sempre quis que durassem, sabia que não.

Lembranças de rua na Lua

2008-08-05T14:17:00.010-03:00

Retirada daqui.

Da astral meia luz na estrada
cálida, pálida e fria luarada
ressurgem vagas do passado

Lembrei que menino pisava, pulando,
só os ladrilhos brancos
suspiros mancos, respingos
ladrilhos adornando o Firmamento

Sobre as pisadas na calçada, nossas pegadas
caçadoras de losangos, boiavam embrulhos
de safiras do profundo leito oceânico,
Balões faiscando e fogando no tecido
pingado de leite da Noite

Meninos sem camisa e sem sapato
corríamos - sempre olhando para o Céu - rindo-nos
das cores da safira que faiscavam

no paralelepipedo

.............................de pedrinhas

....................................................de brilhantes

e faziam cócegas em nossos pés de frieiras

fazem lembrar das fileiras de amores
a passar

Passa moça galega, branquela,
passa menina banguela e azeda
de tanto passar furou o sapato
e tão famoso fez-se o fato
que de branca ficou vermelha

Desliza morena de roupa de chita
camisa colada, cabelo de fita
que seu andado encanta o moço
que de olhar quebra o pescoço
e ela, orgulhosa, nem se aflita

Dos pontos no livro tiro o desenho
com engenho ligo peças do mosaico
vejo Aquário em céu do dia que venho
tenho de cada passante um pedaço
Alquimia do cenho...
Quimera de cacos!

A menina sentada na Lua que míngua
secreta protetora dos caminheiros
deliciosa amiga dos perdidos no tempo
me olha caminhar sozinho

ela que vive três quartos de seu tempo
me assiste viver momentos passados
benzer os dedos nos jardins das casas
compartilhar o verde nas folhas e a prata na Lua

apiedada padroeira, retrato de meus amores,
fazei-me forte contra a ida dos dias

mandai beijos de boa sorte

Dragões no céu da cidade

2008-07-14T01:20:00.004-03:00

(Retirada daqui)

Boiando vagos na azul vastidão
povoam meus olhares para os ceús
dragões que dançam: flores da suave
relva beijadas no mais leve vento.

Sérias e angulosas faces, estátuas
chinesas que só arrastam as caudas
- antes de espinho - hoje temperadas
de cerrado vidro por mãos meninas,

Feiticeiros que invocam, ascendem
e comandam as feras mitológicas
em jovial batalha pelos céus,

espíritos que se elevam por fino
cordão firmado por dupla de dedos
e exaltados por trinos gritos: pipas!

Tradução: Mallarmé - Sainte

2008-06-25T18:03:00.008-03:00

Sainte
Mallarmé

À la fenêtre recelant
Le santal vieux qui se dédore
De sa viole étincelant
Jadis avec flûte ou mandore,

Est la Sainte pâle, étalant
Le livre vieux qui se déplie
Du Magnificat ruisselant
Jadis selon vêpre et complie :

À ce vitrage d’ostensoir
Que frôle une harpe par l’Ange
Formée avec son vol du soir
Pour la délicate phalange

Du doigt que, sans le vieux santal
Ni le vieux livre, elle balance
Sur le plumage instrumental,
Musicienne du silence.

Santa
Tomaz Amorim Izabel

Na janela resguardando o
Sândalo velho que desdoura
Da sua viola rutilando
Antes com a flauta ou a mandora,

Está a Santa pálida, portando
O livro velho que desvela
Do Magnificat derramando
Antes tal véspera e completa:

Neste vitral da santa urna
Que leve uma harpa o Anjo tange
Formada em voada noturna
Pela delicada falange

Do dedo que ela, sem bagagem
De sândalo, deita suspenso
Sobre esta instrumental plumagem,
A musicista do silêncio.

Tradução consultada: Andrei Cunha

Pânico cotidiano*

2008-06-22T21:31:00.010-03:00

* Outra versão

"Já todos compreenderam que Sísifo é o herói absurdo.

É-o tanto pelas suas paixões como pelo seu tormento.

O seu desprezo pelos deuses, o seu ódio à morte e a sua

paixão pela vida valeram-lhe esse suplício indizível em

que o seu ser se emprega em nada terminar. É o preço

que é necessário pagar pelas paixões desta terra".

O mito de Sísifo, Albert Camus

"O CORO: Que coração de granito, ou de ferro,
deixará de partilhar de teu sofrimento, ó Prometeu?
Nós, que o vimos, temos o coração transpassado pela dor.
PROMETEU: Sem dúvida, meus amigos se condoerão de mim.
O CORO: Mas... nada mais fizeste, além disso?
PROMETEU: Graças a mim, os homens não mais desejam a morte.
O CORO: Que remédio lhes deste contra o desespero?
PROMETEU: Dei-lhes uma esperança infinita no futuro".
Prometeu Acorrentado, Ésquilo

I.

no útero da noite
sons ocos e urros introndos
gotejar das dores e sensações
das minhas hiper flores na pele

ouço aproximar a companhia maldita,
vêm de longe as garras de galho me agarrar

II.

torcem as carnes
coxas ventre espinha e pescoço
roem meus ossos, as rapinas

de fora só as dores
a garra que explode meu peito é Ana Lúcia,
a garra lancinante na perna é gente quadrúpede, suja
a garra no cérebro é jingle, o ópio necessário

inimigas que fazem oráculo de meu sangue
sussuram segredos imundos sobre minha alcova escura
e o mundo, palavras proibidas:
"Hoje, todos têm crise de pânico,
é a nossa gripe".

III.

todos choram de noite. eu que nada enxergo, às vezes, ouço no vibrar dos galhos que todos choram de noite. nos fins dos dias, quando ninguém vê e não há mais ninguém, todos, desestorvados das fanfarras e vozes, ouvem por fim o urro incrivelmente mudo da besta-noite.
pecado maior:
choram sem saber porque

IV.

minha Ana e lágrimas
desespera porque desespero é o mais real
porque se pretende eterno

claríssimo mecanismo diabólico
e harmônico
artifício do suplício humano
dor em hertz que engulo
pêndulo da dor

cada crise é nova volta na espiral

V.

- Bom dia! - diz o carteiro amarelo
trabalho honroso de dia
descanso à tarde sob a sombra das frutas
e noite, cada vez mais longa...

Arco do Cupido

2008-05-04T02:24:00.006-03:00

(Amor armando seu arco, cópia latina do original em grego de Lysippos. Museu Capitoloni, Roma.)

Aqui, Ana Lúcia, sabe que caso engraçado descobri? Tem gente que chama o lábio de cima de "arco do Cupido".
E quem é Cupido?
Não sei direito. Diz que é um tipo de casamenteiro. Moleque arteiro de sandalha que vai de vila em vila casando as gentes.
Que nem Santo Antonio?
Mais ou menos. Parece que ele é mais de idade.
Ué, mais velho e anda por aí até hoje?
Diz que sim... Tem gente casando até hoje, né?
É... [Pausa] Santo Antonio deve ser ajudante dele, então?
Daí não sei, pode ser... O mais estranho é que diz que esse Cupido tem um arco.
Arco!? Ah... É o tal do lábio de cima. Mas que tem a vê? Santo Antonio também tem lábio.
Não, Ana Lúcia. O Cupido tem um arco de verdade, que nem aqueles de caça bicho.
Ué. E ele obriga o casal a casa? [Pausa. Risada] Agora entendi este tal Cupido, é que nem pai de moça que engravida...
Não. Também não entendi direito esta história do arco, mas parece que ele atira nos namorados.
Ai cruz-credo, ele mata o casal?
Não, não. Não é flecha de verdade, é flecha de paixão parece. Toca o peito do rapaz e amansa, torno o moço todo doce com a moça. E a moça que já é mulher-boba fica toda caidinha, mais ainda, pelo rapaz. Não sei direito não. Foi assim que ouvi.
Ah. [Pausa. Ana Lúcia se levanta. Vira-se de costas. Toca o chão com a ponta do pé direito, vira-se e diz com a voz baixa, como quem fala de assombrações.] Acho que entendi esta história. Você é bicho-homem de mais pra entende.
Mas, ora, fala então.
Eu já vi esse tal de Cupido. Não tem nada a vê com Santo, não. Tem quem diz até que é coisa do coisa-ruim.
Cruz-credo, Ana Lúcia, que conversa é essa?
Ora... é dessas coisas de beijo, homem.
Beijo? Ora, Ana...
[Interrompe] Não, é verdade. Você não disse que tem gente que diz que esta parte aqui... [Ana Lúcia aponta delicadamente o lábio superior do rapaz] é o tal do Arco do Cupido?
Di-disse sim. [Silêncio] Por quê?
E você também não falou... [Silêncio curto] que o arco do Cupido é que junta o casal? Que faz o homem fazê serenata galante, e a mulher querê se arrumar toda de fita?
Sim, mas que que tem?
Ué. Não é flecha de madeira, nem arco de corda, homem. É beijo de par... O arco do cupido na boca é que tem a tal flecha do beijo. É beijo do amor. Acho que esse tal Cupido não é gente, quer dizer, é gente... [Pausa] mas é toda gente. É a gente.
A gente?

ascensão

2008-05-04T02:11:00.004-03:00

cisão

2008-04-29T01:48:00.009-03:00

(Retirada daqui)

lancei piranhas ao fosso
e afiadas paliçadas ao vento
tingi de encarnado altares santos

armei anjos de São Jorges
e azeite bento
cozinhei minhas orações

teci tranças em esposa

alimentei crianças com leite e mel

busquei provisões

servi-me de cada enfeite como flecha

cada tábua por broquel

cada pomba como pluma

bois...

cantos...

sacrifício...

das lutas do tempo pouco

reconhecimento, no entanto,

nos trens em que vago

trilhas inacústicas

soluços em vácuo

lágrimas absolutas

Gozo de Gauguin

2008-04-05T14:30:00.005-03:00

(Deux Thaitiennes, Paul Gauguin)

minhas mãos pousam colibrescas

sobre seus frescos seios doces

sobem em meio do caule rijo de seu tronco
vencendo rios de espinhos e líquens, enegrecendo
em ronco suave suas carnes,
emanando-se em covas e getsêmani
até enfim tocarem o fruto e aves novas

enxameiam meus dedos, e logo tudo,
as formigas do seu êxtase!
também a escuridão me anoitecendo em cantiga rouca
até desfalecermos, boca à boca,
em estado de consumição

revoluções utópicas no desabrochar das flores
epidérmicas
mamões em queda livre
fragores de entranhas cósmicas

Pânico cotidiano

2008-03-07T20:34:00.009-03:00

(retirada daqui)

"Já todos compreenderam que Sísifo é o herói absurdo.
É-o tanto pelas suas paixões como pelo seu
tormento. O seu desprezo pelos deuses,
o seu ódio à morte e a sua paixão
pela vida valeram-lhe esse suplício
indizível em que o seu ser se emprega em
nada terminar. É o preço que é necessário
pagar pelas paixões desta terra".

O mito de Sísifo - Albert Camus

"O CORO: Que coração de granito, ou de ferro,
deixará de partilhar de teu sofrimento, ó Prometeu?
Nós, que o vimos, temos o coração transpassado pela dor.
PROMETEU: Sem dúvida, meus amigos se condoerão de mim.
O CORO: Mas... nada mais fizeste, além disso?
PROMETEU: Graças a mim, os homens não mais desejam a morte.
O CORO: Que remédio lhes deste contra o desespero?
PROMETEU: Dei-lhes uma esperança infinita no futuro".

Prometeu Acorrentado - Ésquilo

estendo-me no útero da noite
sons ocos e urros introndos
gotejar das sensações só de mim
das minhas hiper flores na pele

mas não sou só,
vêm de longe garras de galho me agarrar

torcem as carnes
coxas ventre espinha e pescoço
roem meus ossos, as rapinas

de fora só as dores
a garra que explode o peito é Ana Lúcia,
a garra lancinante na perna é gente quadrúpede, suja
outra é jingle, o ópio necessário

fazem oráculo do meu sangue
sussuram segredos sobre minha alcova escura
palavras que o mundo esquece de dizer:
"Hoje, todos têm crise de pânico,
é a nossa gripe".

todos choram de noite. eu que nada enxergo, às vezes, ouço no vibrar dos galhos que todos choram de noite. nos fins dos dias, quando ninguém vê e não há mais ninguém, todos, desestorvados das fanfarras e vozes nos rádios, ouvem por fim o urro incrivelmente mudo da noite.
choram sem saber porque

minha Ana e lágrimas...
desespera porque desespero é mais real que tudo
porque parece eterno

cada crise é uma volta na espiral

- Bom dia! - diz o carteiro amarelo
trabalho honroso de dia
descanso à tarde sob a sombra das frutas
e a noite, cada vez mais longa...

chuva

2008-02-19T00:41:00.005-03:00

texto dedicado aos companheiros de viagem de Carnaval
e à cidade de Ouro Preto e suas histórias

meu amor saltava de pedra em pedra nos paralelepípedos engaroados. cada seu passinho levantava gotas de alegria das pedras, piruetas e mais gotas do céu. os passos bringavam com o barro, cada pé jogando no outro, cada pé fugindo rindo do outro. a camisa de cetim, mancomunada comigo (docíssima amiga!), levantava-se de leve, com a inocência da brisa e mostrava a cintura do meu amor... confesso que nem merecia tal bem-feitoria, santíssima camisa... eu sentado em meu torto banquinho de pedra, ouvindo sussuros no rádio longínquo do vizinho, não pedia mais nada. a melancolia da chuvinha - que sentimento mais delicado na natureza? - tornou-se musical em preto e branco com os passinhos do meu amor. sentia um pouco de dó das meias brancas que se sujavam, pois corria a menina delisplicentemente e nesse ritmo a brancura, sem dúvida, seria manchada ao fim do morro, mas... o fim era tão longe.
longíssimo, como o fim da vida para nós meninos. me sorri até hoje aquele sorriso da menina porque o fim do morro nunca vai chegar. talvez até a camisa termine seu movimento, lance-se em divertida revolta ao ar e tudo termine em amor, meu e da moça, mas o morro permanecerá! será um amor no limbo temporal do nosso morro. as casinhas de contornos grossos, paredes coloridas e frescas, como os pássaros que chilreiam na chuva, nunca nos abandonarão, servirão, na verdade, como eternos irmãos mais velhos, daqueles que encobrem artes juvenis.
sentado em meu banquinho, vi esta deliciosa menina e ouço, ainda, a voz de Peggy nos cantando atemporal sobre aquela febre perpétua... you give me fever...

Tradução: Bukowski - Two kinds of hell

2008-01-26T00:49:00.007-02:00

minha tradução de "two kinds of hell", de bukowski

two kinds of hell
bukowski

I sat in the same bar for 7 years, from 5 a.m.
(the day bartender let me in 2 hours early)
to 2 a.m.

sometimes I didn't even remember going back
to my room

it were as if I were sitting on the barstool
forever

I had no money but the drinks kept
arriving
to then I wasn't the bar clown
but the bar fool
but at times a fool will find a greater
fool to
admire him,
and,
it was a crowded
place

actually, I had a viewpoint: I was waiting for
something extraordinary to
happen

but as the years wasted on
nothing ever did unless I
caused it:

broken bar mirrors, a fight with a 7 foot
giant, a dalliance with a lesbian, many things
like the ability to call a spade a spade and to
settle arguments that I did not
begin and etc. and etc. and etc.

one day I just upped and left the
place

like that

and I began to drink alone and I found the company
quite all right

then, as if the gods were bored with my peace at
heart, knocks began upon my door: ladies
the gods had sent the ladies to the
fool

and the ladies arrived one at a time and when it ended with
one
the gods immediately--without allowing me any respite--sent
another

and each began as a flash of miracle--even the bed--and the
good ended up
bad

my fault, of course, yes, that's what they told
me

but I remembered the 7 years in the bar, I hardly ever bedded
down with anybody

the gods just won't let a man drink alone, they are jealous of
his simple strength and salvation, they will send the lady
knocking upon that door
I remember all those cheap hotels, it were as if the women
were one: the delicate little rap on the wood and then:
"oh, I heard you playing that music on your radio...we're
neighbors, I'm down at 603 but I've never even seen you in
the hall..."

"come on in..."

and there go your balls and your sanctity, Men's Liberation,
they say, is not needed
and then you remember the bar
when you walked up behind the 7 foot giant and knocked his
cowboy hat off his head, yelling:
"I'll bet you sucked your mother's nipples until you were
12 years old!"

somebody in the bar saying: "hey, sir, forget it, he's a mental
case, he's an asshole, he doesn't know what he is
saying!"

"I know EXACTLY what I am saying and I'll say it again:
I'll bet you sucked..."

he won but you didn't die, not at all the way you died when the
gods arranged to get all those ladies knocking and you went for
the first flash of miracle

the other fight was more fair: he was slow, stupid and even a
little bit frightened and it went well for quite a good while,
just like with the ladies those gods
sent

the difference being, I thought I had a chance with the
ladies

dois tipos de inferno
tomaz fernandes izabel

me sentei no mesmo bar por 7 anos, das 5 da manhã
(o dia que o garçom me deixou entrar 2 horas antes)
às 2 da manhã

algumas vezes nem lembrei de voltar
para o meu quarto

era como seu eu estivesse sentado no banco do bar
para sempre

Eu não tinha dinheiro mas a bebida continuava
chegando
até então eu não era o bobo do bar
mas o trouxa do bar
mas às vezes um trouxa encontra um trouxa
maior para
admirá-lo,
e,
estava lotado
o lugar.

na verdade, eu tinha uma idéia: estava esperando
algo extraordinário
acontecer

mas com o gastar dos anos
nada acontecia ao não ser que eu
causasse:

espelhos de bar quebrados, uma luta com um gigante
de 2 metros e meio, um galanteio com uma lésbica, muitas coisas
como a habilidade de chamar espadas de espadas e de
arrumar discussões que eu não
comecei e etc. e etc. e etc.

um dia eu simplesmente levantei e saí do
lugar

assim

e comecei a beber sozinho e achei a companhia
muito boa

então, como se os deuses estivessem chateados com minha paz de
coração, batidas começaram na minha porta: senhoritas
os deuses tinham enviado senhoritas para o
trouxa

e as senhoritas chegavam uma em uma hora e quando terminava com
uma
os deuses imediatamente--sem me permitirem qualquer descanso--mandavam
outra

e cada uma começou como um brilho de milagre--mesmo a cama--e o
bom terminou
mau

culpa minha, é claro, sim, é o que elas diziam
para mim

mas me lembrei dos 7 anos de bar, eu quase nunca ia para cama
com alguém

os deuses não vão simplesmente deixar um homem beber sozinho, eles tem ciúmes da
sua simples força e salvação, eles vão mandar a dama
bater naquela porta
me lembro de todos aquele hotéis baratos, era como se as mulheres
fossem uma só: a batidinha na madeira e então:
"ah, eu ouvi você tocando aquela música no seu rádio...somos
vizinhos, eu moro lá em baixo no 603 mas nunca nem te vi
no corredor..."

"entre..."

e lá se vão suas bolas e sua santidade, Libertação dos Homens,
eles dizem, é desnecessário
e então você se lembra do bar
quando você foi até o gigante de 2 metros e meio e tirou o chapéu
de boiadeiro da cabeça dele, gritando:
"Aposto que você chupou os mamilos da sua mãe até
os doze anos!"

alguém no bar dizendo: "ei, senhor, esqueça, ele tem problemas mentais,
ele é um idiota, ele não sabe o que está
dizendo!"

"Eu sei EXATAMENTE o que estou dizendo e vou dizer de novo:
Aposto que você chupou..."

ele ganhou mas você não morreu, não tanto quanto você morreu quando os
deuses colocaram todas aquelas senhoritas batendo na sua porta e quando você foi para
o primeiro brilho de milagre

a outra luta foi mais justa: ele era lento, estúpido e até um
pouco medroso e tudo foi bem por um bom tempo,
como com as senhoritas que os deuses
mandaram

a diferença sendo, eu achei que tinha uma chance com as
senhoritas

Tradução: cummings - little tree

2008-01-26T00:47:00.003-02:00

cummings

little tree

little tree
little silent Christmas tree
you are so little
you are more like a flower

who found you in the green forest
and were you very sorry to come away?
see i will comfort you
because you smell so sweetly

i will kiss your cool bark
and hug you safe and tight
just as your mother would,
only don't be afraid

look the spangles
that sleep all the year in a dark box
dreaming of being taken out and allowed to shine,
the balls the chains red and gold the fluffy threads,

put up your little arms
and i'll give them all to you to hold
every finger shall have its ring
and there won't a single place dark or unhappy

then when you're quite dressed
you'll stand in the window for everyone to see
and how they'll stare!
oh but you'll be very proud

and my little sister and i will take hands
and looking up at our beautiful tree
we'll dance and sing
"Noel Noel"

Tomaz Fernandes Izabel
pequena árvore

pequena árvore
pequena silenciosa árvore de Natal
você é tão pequena
você parece mais com uma flor

quem te achou na floresta verde
e você sentiu muito por ter vindo?
veja eu te confortarei
porque você cheira tão docemente

eu beijarei tua casca fresca
e te abraçarei firme e forte
como faria sua mãe,
só não tenha medo

olhe as lantejoulas
que dormem o ano todo numa caixa escura
sonhando em serem pegas e poderem brilhar,
as bolas as correntes vermelhas e douradas os cordões felpudos,

levante seus braços pequenos
e te darei tudo para segurar
cada dedo terá seu anel
e não haverá um único lugar escuro ou infeliz

então quando você estiver toda vestida
você se erguerá na janela para todos verem
e como eles irão admirar!
oh mas você estará muito orgulhosa

e minha irmã e eu daremos as mãos
e olhando para cima nossa bela árvore
nós dançaremos e cantaremos
"Noel Noel"

Tradução: Rimbaud - Voyelles (Soneto das vogais)

2008-01-26T00:45:00.005-02:00

(Rythme et Couleur, de Robert Delaunay)

tradução de Voyelles, de Arthur Rimbaud:

Arthur Rimbaud
Voyelles

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu: voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

Golfes d'ombre; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles;
I, pourpres, sang craché, rire des lêvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silences traversés des Mondes et des Anges :
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !

Tomaz Fernandes Izabel
Vogais

A negro, E branco, I rubro, U verde, O azul: vogais,
Eu direi algum dia seus natais latentes:
A, negro corpete de moscas reluzentes
Que zombem ao redor de odores lamaçais,

Ilhas sombrias; E, alvor de tendas e ares,
Lanças de gelo, reis brancos, frisson de umbelas;
I, sangue escarrado, riso de bocas belas
Em cólera ou penitência ébria nos bares;

U, ciclos, divino vibrar do verde mar,
Paz dos campos semeados, paz do enrugar
Que a alquimia marca na testa de homens sóbrios;

O, sumo Clarim de estridentes desarranjos,
Silêncios trespassados de Mundos e Anjos:
- Ó, Ômega, raio violeta em Seus Olhos!

Tradução: cummings - my love

2008-01-26T00:43:00.002-02:00

(Ophelia, de John Willian Waterhouse)

tradução do poema "my love" (1923), de e.e. cummings

my love

my love
thy hair is one kingdom
the king whereof is darkness
thy forehead is a flight of flowers

thy head is a quick forest
filled with sleeping birds
thy breasts are swarms of white bees
upon the bough of thy body
thy body to me is April
in whose armpits is the approach of spring

thy thighs are white horses yoked to a chariot
of kings
they are the striking of a good minstrel
between them is always a pleasant song

my love
thy head is a casket
of the cool jewel of thy mind
the hair of thy head is one warrior
innocent of defeat
thy hair upon thy shoulders is an army
with victory and with trumpets

thy legs are the trees of dreaming
whose fruit is the very eatage of forgetfulness

thy lips are satraps in scarlet
in whose kiss is the combinings of kings
thy wrists
are holy
which are the keepers of the keys of thy blood
thy feet upon thy ankles are flowers in vases
of silver

in thy beauty is the dilemma of flutes

thy eyes are the betrayal
of bells comprehended through incense

meu amor

meu amor
teu cabelo é um reino
o rei de tal é a escuridão
tua fronte é um perder-se em flores

tua cabeça é uma floresta viva
cheia de pássaros adormecidos
teus seios são enxames de abelhas brancas
sobre os ramos do teu corpo
teu corpo para mim é Abril
em cuja axila está a primavera próxima

tuas coxas são cavalos brancos atrelados a uma carruagem
de reis
elas são a maravilha de um bom menestrel
entre elas está sempre uma música agradável

meu amor
tua cabeça é uma urna
da jóia fresca de tua mente
o cabelo de tua cabeça é um guerreiro
inocente de derrotas
teu cabelo sobre teus ombros é um exército
com vitórias e com trombetas

tuas pernas são as árvores do sonhar
de que a fruta é a próprio pasto do esquecimento

teus lábios são sátrapas em escarlate
dos quais o beijo é a união de reis
teus pulsos
são sagrados
pois são os guardiões das chaves do teu sangue
teus pés sob teus tornozelos são flores em vasos
de prata

em tua beleza está o dilema das flautas

teus olhos são a traição
de sinos compreendidos através do incenso

Puta chinesa

2008-01-26T00:40:00.005-02:00

(retirada daqui)

rola esvaziada uma garrafa de vinho
sobre meu tapete de linho e manchas vermelhas
distorce em verde minhas poucas luzes
centelhas de lâmpadas fluorescentes

derramada entre o tapete e o mármore frio
está minha prostituta oriental, adormecida

-Se fosse uma estação do ano seria a primavera florescida!
eu diria num bar

se inspiro seu cabelo, polvilhado de diamantezinhos de suor, cheiro e ouço todas as vozes
estridentes de sua língua natal, seu olhar no menino fero de sete anos que apanha no chão
uma bituca e fuma, o cheiro de esperma de homens e homens, sua perspectiva
de três cigarros, um pingado e uma carreira

jazz fumacento, trago de whisky e charuto
mão suja de cinzas
marcas na mesa branca
no puxador da geladeira, no alvo vibrador

minha mão tem cinzas e minha garganta é calejada
sujo os bueiros, as ruas, as calçadas, as igrejas
os pequenos puleiros de crianças, dos herdeiros

minha mão é o globo cinza e é com ela que pulverizo a puta chinesa
meu punho profundo
cinzas em sua flor vermelha, meu bem

Tradução: Hart Crane - Black Tambourine & Voyages

2008-01-26T00:38:00.005-02:00

Seguem algumas das traduções que apresentei como trabalho final numa disciplina de tradução literária. Ficam os agradecimentos ao Leo e ao Andre, que deram sugestões sobre o texto, e ao sempre paciente Eric, por confiar.

Black Tambourine

The interests of a black man in a cellar
Mark tardy judgment on the world's closed door.
Gnats toss in the shadow of a bottle,
And a roach spans a crevice in the floor.

Aesop, driven to pondering, found
Heaven with the tortoise and the hare;
Fox brush and sow ear top his grave
And mingling incantations on the air.

The black man, forlorn in the cellar,
Wanders in some mid-kingdom, dark, that lies,
Between his tambourine, stuck on the wall,
And, in Africa, a carcass quick with flies.

Tamborim Negro

As atenções de um negro num porão marcam
tarde o juízo na porta do mundo fechada.
Mosquitos vagam na sombra de uma garrafa,
passa no chão uma barata em caminhada.

Esôpo, guiado pela ponderação,
pôde com a tartaruga e a lebre ao Céu chegar;
Rabo e couro de lobo e porca cobrem sua cova
e encantamentos misturados pelo ar.

O homem negro, miserável no porão,
Vaga em certas terras-do-meio que estão, foscas,
Entre seu tamborim, pregado na parede,
E, n'África, uma carcassa viva de moscas.

Voyages I

Above the fresh ruffles of the surf
Bright striped urchins flay each other with sand.
They have contrived a conquest for shell shucks,
And their fingers crumble fragments of baked weed
Gaily digging and scattering.

And in answer to their treble interjections
The sun beats lightning on the waves,
The waves fold thunder on the sand;
And could they hear me I would tell them:

O brilliant kids, frisk with your dog,
Fondle your shells and sticks, bleached
By time and the elements; but there is a line
You must not cross nor ever trust beyond it
Spry cordage of your bodies to caresses
Too lichen-faithful from too wide a breast.
The bottom of the sea is cruel.

Viagens I

Sobre o fresco rufar das ondas
eriçadas crianças esfolam-se com areia.
Planejaram uma conquista às cascas de conchas,
E seus dedos esfarelam pedaços de algas cozidas

Alegremente cavando e lançando.

E em resposta às suas agudas interjeições
O sol bate com relâmpagos nas ondas,
As ondas encerram trovão na areia;
E pudéssem elas me ouvir eu lhes diria:

Ó crianças resplandecentes, brinquem com seu cachorro,
Acariciem suas conchas e varetas, embranquecidas
pelo tempo e pelos elementos; mas há uma linha
que vocês não devem cruzar nem nunca nela confiar demais
Cordame ágil dos seus corpos para acariciar
Muito líquen-fiel a um peito de distância.
O fundo do mar é cruel.

Mímese

2008-01-26T00:34:00.003-02:00

estar flor

ventre estendido do exterior ao íntimo
Seiva!
vida linfática que me escorre adentro,
desafiante física,
animante!

estar não em cravos e pétalas
mas orvalhos, ervas e dentes.
não só da terra me sustentar,
sustentar sementes da terra,
e nela ser:
simbiose bela
mãe em que me faço ela
filha-flor primavera.

roça minhas pétalas o lençol de veludo vento
e furo-lhe com meus espinhos... desfio as brisas
ou deixo a terra arear-se em meus poros,
respiradouro telúrico e semeador,
pois urge em mim o prazer único
do toque voluptuoso das abelhas,
pólen-gozo.

contorção mimética aos feitiços do Sol
da aurora
e enfim desfaleço,
puta sincera feliz e enrubrada
sem lágrimas de bordel atordoadas,
sincera como fogos no céu.

Tradução: Hart Crane - Medusa

2008-01-26T00:32:00.002-02:00

* Minha tradução do poema Medusa, de Hart Crane

Medusa

Fall with me
Through the frigid stars:
Fall with me
Through the raving light:-
Sink
Where is no song
But only the white hair of aged winds.

Follow
Into utterness,
Into dizzying chaos, -
The eternal boiling chaos
Of my locks!

Behold thy lover, -
Stone!

Medusa

Caia comigo
Através das estrelas frígidas:
Caia comigo
Através da luz delirante:-
Afunde
Onde está canção alguma
Mas só os cabelos brancos de ventos antigos.

Siga
Dentro do absoluto,
Dentro do vertiginante caos, -
O interminável e borbulhante caos
Dos meus cachos!

Contemplai vosso amor, -
Pedra!

Lago

2008-01-26T00:31:00.002-02:00

Ontem você e a fila de destroços da minha história

(do barro e argila, dos campos de roedores e aves,
das escadas dos adros em caracol)
fizeram de mim um quadro:

Caminhava por uma ladeira empoada de areia
de caminho sem degrau ou ponto final,
ouvia passos sem paredes para ecoar.

Uma branquidão e linhas cinzas guiavam os olhos
do sólido e indileto caminhante eu.

Nesta nula valentia da duna vital
orvalhei nú dos pulsos e língua
gotas de azul melancolia,

sussurraram meus passos à terra segredos
de luz e azularam pegadas.
Avançava só, tingindo de lago a folha branca.

Tatuagem

2008-01-26T00:29:00.005-02:00

Escreveria uma senhoritazinha,

com as pontas dos dedos, de lábios
e pontas de cachos, versos
músicos, escritos em partitura
e papiro fragante de rosas
só de sereno vermelho.

Das palmas das mãos enroladas
em tranças de cheiro mamão
deixaria a moça escorrer sua alma de fios
infinitos através da folha do meu peito nú.

Tradução: DH Lawrence - A Spiritual Woman

2008-01-26T00:29:00.003-02:00

*Minha tradução do poema A Spiritual Woman, de D.H, Lawrence.

Uma mulher espiritual

Feche seus olhos, meu amor, deixe-me te fazer cega:
Eles te ensinaram a enxergar
Apenas um viés aritmético no rosto das coisas,
Uma álgebra perspicaz no rosto dos homens,
E Deus como geometria
Completando seus círculos e trabalhando habilmente.

Eu te beijarei sobre os olhos até cegar-te de beijos;
Se eu puder - se alguém pudesse.
Então talvez na escuridão você terá conseguido o que quer encontrar.
Você descobriu tantos pedaços, com seus olhos perspicazes,
E eu sou um caleidoscópio
Que você balança e balança, e ainda sim não entra na sua cabeça.
Agora pare de me depreciar. -Mas Deus, como eu te odeio!
Você teme que eu te engane?
Você acha se me tomar com eu sou, que isto vai te abater
de alguma maneira?-tão triste, tão intrínseco, tão espiritual, ainda que tão cauteloso, você
devia me ter inteiro em sua vontade e em sua consciência-
Eu te odeio.

Tradução: Bukowsky - Bluebird & I´m in love

2008-01-26T00:28:00.001-02:00

Seguem duas traduções minhas de poemas de Charles Bukowsky. Bluebird e I'm In Love, respectivamente.

Pássaro azul

tem um pássaro azul no meu peito que
quer escapar
mas sou muito forte pra ele
eu digo, fique aí, eu não vou
deixar ninguém ver
você.

Estou apaixonada

ela é jovem, ela disse,
mas olhe pra mim,
eu tenho belos tornozelos,
e olhe os meus pulsos, eu tenho belos
pulsos
ó meu deus,
eu achei que tudo estava dando certo,
e agora é ela de novo,
toda vez que ela liga você fica louco,
você me disse que tinha acabado
você me disse que tinha terminado,
ouça, eu vivi o suficiente para me tornar uma
boa mulher,
por que você precisa de uma mulher ruim?
você precisa ser torturado, não é?
você acha que a vida é podre se alguém trata você
podre tudo faz sentido,
não é?
me diz, é isso? você que ser tratado como um
pedaço de merda?
e meu filho, meu filho ia te conhecer.
Eu contei pro meu filho
e abandonei todos os meus amantes.
Eu fiquei em pé numa lanchonete e gritei
ESTOU APAIXONADA,
e agora você me fez de boba...
Sinto muito, eu disse, eu realmente sinto muito.
me abraçe, ela disse, você vai me abraçar?
Eu nunca estive numa destas coisas antes, eu disse,
estes triângulos...
ela se levantou e acendeu um cigarro, ela estava toda
tremendo.ela andou pra cima e pra baixo, selvagem e louca. ela tinha
um corpo pequeno.seus braços eram magros,muito magros e quando
ela gritou e começou a me bater eu segurei seus
pulsos e então eu percebi através dos olhos:ódio,
séculos profundo e verdadeiro. Eu estava errado e sem graça e
doente.tudo o que eu aprendi foi disperdiçado.
não havia criatura vivente tão tola quanto eu
e todos os meus poemas eram
falsos.

Tradução: Paul Celan - Vom Blau, das noch sein Auge sucht

2008-01-26T00:27:00.003-02:00

*Tradução do poema VOM Blau, das noch sein Auge sucht(...) de Paul Celan.

Do azul que ainda busca seu olho, bebo como o primeiro.
Da sua trilha eu bebo e vejo:
você rola para mim pelos dedos, pérola, e cresce!
Cresce como estão todos os esquecidos.
Você rola: o granizo negro da melancolia
cai num lenço, todo branco pelo aceno de adeus.

Tradução: Paul Celan - Kristall

2008-01-26T00:24:00.003-02:00

*Tradução de Kristall de Paul Celan.

Não procure em meus lábios sua boca,
não ante à porta o estrangeiro,
não no olho a lágrima.

Sete noites mais alto vaga o vermelho ao vermelho,
sete corações mais fundo bate a mão à porta,
sete rosas mais tarde sussura a fonte.

Meio

2008-01-26T00:22:00.002-02:00

inclino para cima meu rosto e cubro

com as mãos meus olhos do sol

em frente e aos lados
borbotam morros de terra marrom,
por sobre eles boto-me sereno
pisando feno descalço a mirar

desfolha-se leve a moça dos céus,
lança mão dos lenços azuis...
...sussurrantes, frufruantes, tímidos

enrubra seu corpo antes pálido
esvai-se a alvidão e choca o róseo,
beijam os nós dos meus olhos as fadas encarnadas
que exala seu corpo celeste

desfalecem mil folhas outonais
nú, o vermelho enfada e enegrece...

posto ao solo minhas mãos
e prostrado pouso a língua na terra

Seriar verde

2008-01-26T00:21:00.002-02:00

fraco das infâncias e juventudes

do lamento dos elogios
pais e mulheres
não há em mim alento de ser
nada

mesmo este poema-carpir
de sedas de versos vestido
não passa de engano

o peso e a delicadeza cristalina dos meus pés
ordenam que beba só a pura bebida
nascida na fonte da verdade que é meu peito
sobrevivo às sombras nuvens do mundo
só
sobre o sustentáculo da verdade

emudeço hoje minha voz insincera
mostra-se-me intangível a verdade
meus sentidos de nervos torpes nauseiam
o carrocel de três dimensões me abate o corpo
tudo o suspeito faz instável aleija e desanda
faz púrpura o caminho sem erva e terra

fico de voz sem ritmo
de cores opacas
racham o barro meus dedos duros
e lançam longe a cruz que não repousa no ventre

o prisma do mundo faz
toque em pétala de rosa ter gosto azul na boca
obriga à noite me exilar-
fuga falsa como o cicatrizar de Prometeu-
para sentir que um anjo apiedar-se-ia
que me acolheriam leões e pássaros e a mim vestiriam e por mim cantariam
até que eu pudésse cantar

então cantaria tão verde quanto o verter da linfa no pulso dos galhos, a música dos carvalhos na mata esquecida, o mel dos favos de esmeralda, o gosto do alho e do manjericão, o hálito dos cavalos índios, os olhos da jovem colhedora de olivas, as libações das sereias aos monstros do mar, o útero da Terra

VERDE!

tão verde quanto pudéssem meus olhos
e quando chegassem ao limite os arrancaria
e minha alma verde tornaria o mundo êxtase

hoje no entanto pairo branco
olho ao abismo que é o mundo
seu fim que não tem puro canto dos infernos
pois o inferno está mudo
e onde nem mais o silêncio canta pois falta ar

há nisto minha perdida verdade?
pode a idade verde respirar com o resto de ar
que só arde?
sobra a desgraçada garganta de tártaro
que busca antes de água da mata
ar para cantar

Desertos

2008-01-25T23:52:00.000-02:00

Obs: Rascunho.

DESERTOS (primeiro fragmento)

I.
o bardo de barbas ralas
caminha cantando aos homens
sem luz de canção as trovas

no Livro do Povo é posto
uma anti-oração sem tinta
pautada de som sagrado

corre a música
dança a plástica
tempo fica
modifica

a história corre em busca do homem

o tempo langueia
e corre o homem mudo

II.
e eis que o bardo
coreografando de improviso
entre saltos longos e espacates
vibrando junto ao vento
busca o oásis deste deserto

cada lençol de areia
que ergue seu encanto
desnua mais o rosto
da virgem sereia
exótica e exuberante esperança

o pó lançado ao lado
pode por certo mostrar morada
não contém a célula de silício em si todo o deserto?
há de haver morada na areia

corre e canta o aedo
balançando-se em galhos
e brincando em poças
(se existissem)
deixando levar seu lenço o vento
para veloz ir buscá-lo

nas paredes de barro
e teto de palha
busca o maestro
sua fundamental pedra
sua derradeira casa

III.
entre dunas e rios ásperos
correm os furacões sentinelas
esterilizando o pó
sempre buscando a vida
o tocador assobia baixinho
tentando encantar os ventos
em busca de casulo
com um chapéu encharcado
a barba cheia de areia
o homem cava um abrigo
nas mantas do grande deserto
entre os papagaios voantes
vê o cantor esperança
de avançar caminhante

há no deserto algo de novo
que não areia e miragem

IV.
após treze anos de caminho
de contenda contra os ventos
sílices gigantes rodopiantes
surge cansado viola as costas
e pandeiro à mão cantando as cobras
nosso arauto sem pousar

as paredes do infinito
só fizeram ferver as esperanças
sem permitir ganchos de redes
às costas fatigadas
o vítreo carpete de pão assava
as massas dos pés no errante
sem bacia de prata para o banho
o calor cria desaconchego
aconchego apenas ao longe
na nuvem de calor enxame
de miríficas belezas calor
há no homem mais que viola
e vibrar de ofídios pandeiros
sua bandana encarnada e chapéu
de couro moreno de brinco dourado
a língua comprida e tocar o queixo
e dançante e lânguida e comprida
a lançar aos céus pragas e acusações
ousando

romper o lacre da criação

o deserto seco como giz
imaculado de fluídos desde a origem
sofre a ira do portador da voz
e geme aos golpes do céu

as cargas de águas descentes
como carruagens guiadas por sílfides
a competir num coliseu latino
preenchem cada vão de areia
tocando a funda cova do réptil
os ventos tombam ante a força
do insaciável e frio aqüífero
os bandos eólicos tremem e choram
doloridos ante os dardos de água
a caçar ninhadas de tufões

as primeiras gotas derretiam e anuviavam-se
ante a majestosa defesa de calor
juntavam-se depois pacientes e forçavam
carregadas de cavalaria e plúmbeas armas
a entrada nos fortes de areia
fazendo assalto às donzelas de vidro

as caldeiras desérticas movidas
desde a grande criação verbal
nas blasfêmias se intimida
e morre... resfriam-se as areias
a escalada encantada das águas
transformou o pó em movimento
as palavras guardadas e então ditas
revelaram o segredo do plano seco
e deu-se seu fim

o cantor faiscava água pelos olhos
maldições como abelhas de sua boca colméia
apenas com as águas nos joelhos úmido
parou o recital e olhou sua criação
mudou

lenda

2008-01-25T23:51:00.001-02:00

das cores, dos incensos
dos sabores oxidantes das frutas antigas
da senhora abrangente e familiar
seus colares de cores quentes
seus lenços de cabelo e seios africanos
que nunca conheci.

desçam das ruas todas as cruzes,
dos postes
pois que me queima o néon
o sangue judeu...
me trincam as tranças desfeitas.

II.
"Tenham dó do pobre menino"
clamam monotônicas as timbrantes velhas
sua procissão - noturnos os morros
que lhes carregam por suas cicatrizes -
iniciada ao sopé e que põe luz na escuridão
nas trilhas incertas acendem velas e quem
oh! quem?
de longe vê, procura símbolos do Zodíaco

o morro chora o peso das lágrimas
anciãs que não suportam as dores
do menino atlas

IV.
um trovão
a realidade trinca
de suas fissuras soa música
antiquíssima da qual não se pode lembrar

V.
corre, tigre, corre
cada pata perfumada
fertiliza flores ao solo tocar
e no ínfimo momento de vão
vôo quadrúpede
imiscui-se no ar...
sua leveza excessiva,
as sedutoras palavras aladas
quase o dissolvem no ar
daí o peso

quatro passos
fazem o tigre voar,
cada vez mais leve, cada vez
menos material,
ele, aos poucos
desaparece
galopa as brisas

fadas cúpreas
sereias de plástico
oh elfos, ow cowboys!

meninos, oh...

Passo

2008-01-25T23:07:00.001-02:00

(L'homme qui marche, Auguste Rodin, foto de Fanny Lopes)

na verdade, o maior esforço veio de decidir andar, não do primeiro passo. a lama seduzia as botas como uma deusa de oito braços a dançar e sibilar. sentia seu toque como ao interior de um útero que acalentava e protegia.
sem motivo para fugir dali.
como quando se está num barco que afunda, a lama elevava, e se a hesitação fosse mais duradoura, não deixaria apenas as botas para trás, mas parte da roupa. para que andar?, para onde?, eram perguntas que não buscavam resposta. sua mera concepção seria, sem dúvida, ironia de algum deus zombeteiro. quando se olha ao redor e vê-se num deserto de lama, de morros pastéis infindáveis, de céu denso da cor-chumbo, não há sentido em questionar a direção. um passo qualquer, todo passo, leva a um anti-passo. pisa-se no deserto e a pegada também é marcada na alma. o som úmido e impactante da lama na bota faz vibrar todo o espírito. torna o deserto numa grande folha marrom e cinza em que escreve e faz aquarelas a alma do homem, isolado. um novo passo só pode levar a uma nova instância de si mesmo, por isso não há questão de caminho. é da suposição, e na fé incomensurável e impossível de descrição, que vem a decisão. é da qualidade da tinta de aquarelar e da disposição para escrever, neste novo estado da alma configurado com o passo, que se trata a questão. há cores criativas o bastante para umedecer a banalidade do marrom?
a deusa deixa de sibilar e gralha furiosa como louca harpia. erguem-se os ombros, o mundo inteiro geme e se retorce como metal. de cabeça baixa, estica a perna curta e dá um passo. caem mil trovões sobre as terras castanhas. a alma, num movimento elegante, gira um braço e lança o primeiro traço de tinta na lama.

Netuno Infecto

2008-01-25T22:56:00.002-02:00

(retirada daqui)

Ó terra cruel dos desavisados
febril dor - vexame perante os céus!
Das trevas, dos turbilhões que varreram
foram-se folhas, ficou ao fundo o chumbo

No pântano da terra, como as vagas
cantam as ervas dos cheiros antigos
vibrando com vespas, ondas do ar,
e aos chiares de línguas de lagartos

Destes lamaçais repelentos onde
homem jamais pisará - Pois foi livre!,
forçe as vagas puro Netuno infecto

Dos antigos vem forte - Emerge em terra!
Se comes estrelas arrota o pó!
Deixa o tártaro e traz santo dilúvio

Soneto de canção

2008-01-25T22:44:00.006-02:00

(Dance, Marc Chagall)

Quando se está em cena e você imerge
tanto nas falas que se perde dentro
do personagem, toma ações e as rege
sofrendo por outros dor e tormento.

Pasmo, desperta ao solo de guitarra
felizmente improvisado na orquestra:
Tango dançado a dedos e à fanfarra
tocado movem fios e as mãos adestra.

Desencantado e suando alívio, estala
os dedos e continua a rodar
a manivela do áureo realejo.

Tudo a Bela Adormecida a ensaiar,
o mundo gira e todos, numa sala,
se encantam ante o musical marejo.